L'Instinct du Troll by Jean-Claude Dunyach

Auteur:Jean-Claude Dunyach [Dunyach, Jean-Claude]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Fantasy, Humour, Satire, Nouvelle(s), Littérature française
ISBN: 9782367933795
Éditeur: L'Atalante
Publié: 2023-03-22T22:00:00+00:00

J’ai menti à Cédric. Je déchiffre couramment les lettres et la plupart des mots. C’est juste que je n’en vois pas l’intérêt. Si quelqu’un gaspille son temps et son énergie à écrire ce qui lui passe par la tête, c’est qu’il juge que c’est essentiel, ou que d’autres auront envie de le lire. D’après mon expérience, il se trompe dans les deux cas.

Dès que le bruit des pas du nécromant cesse d’être audible, je passe derrière le comptoir d’accueil et je m’empare du registre. La liste des visiteurs récents est courte, je n’ai aucun mal à repérer le nom qui m’intéresse. C’est bien Crédébit qui est venu. Plusieurs fois.

Je suis du doigt les volutes tordues de sa signature. Mon instinct de troll recommence à me chatouiller à des endroits peu recommandables. Les nabots se tiennent tranquilles depuis des mois, la mine tourne comme une horloge. J’envisageais même de prendre quelques jours de vacances pour revoir mes chères montagnes en laissant la paperasse s’empiler. Mais on dirait que c’est raté.

Quelque chose se prépare et je n’ai pas la moindre idée de ce que c’est.

Avec un grognement de frustration, je referme le registre et retourne me camper devant le terminal. Je suis sûr qu’avec le temps je pourrais apprendre à m’en servir. Mais, rien qu’à voir la façon dont les périphériques se sauvent à mon approche, ça ne sera pas aujourd’hui. Dans ces cas-là, il n’y a qu’une seule chose à faire : attendre en serrant les poings.

Les formes féminines essaient de nouveaux numéros. Elles se regroupent, se déshabillent mutuellement, caressent des racines aux formes tordues qu’elles font glisser sous les carrés noirs. Heureusement que les images sont muettes, je n’aurais pas supporté les bruitages qui vont avec.

Je fais les cent pas d’un bout à l’autre de l’antichambre en fouillant machinalement mes crevasses. Je n’ai rien à grignoter, j’ai laissé mon dernier saphir au nécromant en échange d’une collection de spectres qui se pâment.

Le vent qui s’engouffre dans la vallée encaissée fait s’écraser les parchemins contre la porte à double battant. Des bouffées d’air méphitique montent des entrailles de la montagne. Qu’est-ce qui a pu pousser Crédébit à s’aventurer jusqu’ici ?

La réponse ne me plaira pas, j’en suis sûr.

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