Lazare (Folio) (French Edition) by Malraux André

Auteur:Malraux, André [Malraux, André]
La langue: fra
Format: epub
ISBN: 9782072476211
Éditeur: Editions Gallimard
Publié: 2012-07-23T22:00:00+00:00

Le râle a repris.

Je ne sais rien de mon voisin : un homme. Une vie inconnue. Sauf pour lui. Et même ? C’est Jean-Jacques, je crois, qui osa emplir de sa propre vie et de sa découverte de « la nature » (« J’ai découvert les papillons et la nature à l’approche de la mort », m’a dit Méry) la grève mise à nu par le reflux de la vie universelle, que le Christ emportait avec lui. Je sais ce qu’un artiste peut tirer du dialogue sans fin du soleil et de l’océan ; je sais ce que signifient la course des ombres autour des crémations, les cendres qui descendent le Gange nocturne entre les reflets bleus et rouges. Je sais, Rousseau, ce qu’un grand esprit peut tirer d’un herbier ; et aussi qu’un moine zen tente de deviner, à défaut de la voir, la poussée d’un brin d’herbe. Mais à l’heure où s’éveille la ville avec le crissement faible et profond du gravier dans les golfes, la plus forte voix n’est pas celle de la mort qui m’entoure et que je porte en moi, c’est le mystère de la vie sous lequel les hommes se consument ou passent comme Varsovie en flammes s’éteignait, dans le film, recouverte par la sérénité blanche de la mer de nuages. La conscience de ma vie suspendue est une réponse péremptoire et informe, comme la conscience de l’équilibre révélée par l’instant où nous la perdons. L’ultime conscience n’a rien de commun avec le souvenir de nos actes ni la découverte de nos secrets. On n’est pas son histoire pour soi-même. L’Asie a maintes fois pressenti que le problème capital de l’homme est de saisir « autre chose ». Les bûchers nocturnes reflétés par le Gange dans l’attente du destin, comme nos feux de maquis dans l’attente des avions de Londres, le Bouddha rendu phosphorescent par l’Illumination, et au-dessus de qui pivote le vol en fer de lance des oiseaux migrateurs... La mort me chuchote, aujourd’hui comme au retour de la fosse à chars d’assaut, que le secret de notre vie ne serait pas moins poignant, si l’homme était immortel.

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