Les Bâtisseurs De Ponts by Rudyard Kipling

Auteur:Rudyard Kipling [Rudyard Kipling]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Nouvelles - Aventures
Éditeur: Ebooks libres et gratuits
Publié: 2010-05-19T22:00:00+00:00

Au fond de l'impasse

Quatre hommes aptes à revendiquer en théorie le droit à « la vie, la liberté et la poursuite du bonheur », assis autour d'une table, jouent au whist. Le thermomètre marque — pour eux — 38° centigrades de chaleur. L'obscurité voulue de la pièce permet à peine de distinguer les points des cartes et le visage très blanc des joueurs. Un punkah{32} de calicot blanchi, rongé, pourri d'usure, malaxe l'air chaud et geint lugubrement à chaque oscillation. Dehors, c'est l'obscurité d'un jour de novembre à Londres. On ne distingue ni ciel, ni soleil, ni horizon — une buée torride, sous un brouillard jaune et violet noie toutes choses. On dirait l'apoplexie du monde et que la terre va mourir.

Par intervalles, dans l'air immobile, des nuages de poussière couleur de tan se lèvent de terre sans crier gare, s'étalent comme une nappe qu'on jette sur les feuillages parcheminés des arbres, retombent. Puis un dust-devil{33} subit promène sa trombe durant deux milles à travers la plaine, se brise, s'abat. Nul obstacle pourtant n'entrave sa fuite, à moins de compter la ligne basse de traverses empilées et blanches de poussière, ou le groupe des huttes façonnées de torchis, de vieux rails et de toile d'emballage avoisinant l'unique bungalow, bâtisse trapue à quatre pièces, propriété de l'ingénieur adjoint au secteur de la ligne de l'État de Gandhari pour lors en construction.

Les quatre hommes, vêtus d'un strict minimum de costume de nuit, jouent un whist énervé qu'animent des chamailleries à propos de coupes et de maldonnes. Ce n'est pas ce qu'on fait de mieux comme whist, mais tel quel ils n'ont pas moins pris quelque peine pour organiser cette partie. Mottram, de la brigade topographique, a couvert depuis la veille trente milles à cheval et cent en chemin de fer pour s'y rendre d'un poste perdu au fond du désert. Lowndes, du Service civil, en mission spéciale, s'est sauvé si loin pour échapper un instant aux misérables intrigues d'un Raja besogneux tour à tour servile ou furibond en son effort pour accroître les revenus pitoyables sués par des paysans fourbus et des chameliers aux abois. Spurstow, le médecin de la ligne, a laissé se débrouiller pour quarante-huit heures un camp de coolies cholériques, pour le plaisir de revoir des Blancs. Hummil, l'ingénieur adjoint, est l'hôte. Il s'acharnait à recevoir ainsi ses amis chaque dimanche lorsqu'ils pouvaient venir. L'un d'eux manquait-il à l'appel, il envoyait un télégramme à sa dernière adresse, histoire d'apprendre si le défaillant était mort ou vif. Il y a comme cela pas mal d'endroits en Orient, où il n'est prudent ni charitable de perdre de vue ses connaissances même pour l'espace de huit jours.

Les joueurs n'éprouvaient nul attrait particulier l'un pour l'autre. Ils se disputaient à chaque rencontre ; mais ces rencontres, c'est ardemment qu'ils les désiraient, à la manière dont les hommes privés d'eau désirent boire. C'étaient des solitaires pour qui le mot solitude avait acquis toute l'horreur de sa signification. Ils avaient tous moins de trente ans — et c'est un peu tôt pour en savoir si long.

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