Le tombeau de Tommy by Alain Blottière Alain Blottičre

Auteur:Alain Blottière, Alain Blottičre
La langue: fra
Format: epub
ISBN: EPUB9782072025273-103908
Éditeur: Editions Gallimard

Au métro Pont-Marie, le dimanche 3 août, le décor était prêt. Il avait fallu « ventouser », autrement dit empêcher les voitures de se garer, les remplacer par quelques autres d’autrefois, puis maquiller la boîte aux lettres et démonter les signalisations modernes ainsi que l’arrêt du 67, situé juste entre les deux bouches du métro, mais sans le remplacer car la ligne n’existait pas encore en 1943. Steve réglerait plus tard l’hibernation des arbres du quai, la vue dégagée sur l’île Saint-Louis, la couleur des façades. Précédés par l’équipe technique dès 3 heures du matin, les figurants et les acteurs étaient arrivés au lever du jour, vers 6 h 30, et nous avions l’autorisation de tourner jusqu’à 8 heures, heure à laquelle il deviendrait gênant d’arrêter la circulation sur le quai de l’Hôtel deVille. Mais Gabriel n’arrivait pas, laissait les messages remplir sa boîte vocale.

J’ai appelé Claire à 7 h 15. Elle dormait encore en ce dimanche, n’avait pas vu son fils depuis plusieurs jours. Il téléphonait de temps à autre, prétendait que je lui avais prêté une chambre chez moi, plus commode pour le tournage. Elle vérifia qu’il ne dormait pas dans sa chambre et qu’aucune trace n’apparaissait dans la cuisine ou la salle de bains d’un passage récent. Puis elle me demanda de venir, ajoutant qu’elle trouvait quelque chose d’intrigant à la chambre de Gabriel.

Depuis quand Tommy habitait-il la chambre de Gabriel ? Claire ne le savait pas, elle n’y entrait jamais, comme sans doute elle n’entrait jamais dans l’âme ni le cœur de son fils. Il avait recouvert les murs de portraits de Tommy agrandis, les cinq photos que l’on connaît de lui et que je lui avais données, multipliées à l’infini sur les murs et même sur la fenêtre par où ne passait plus la lumière. Sur son bureau s’empilaient tous les livres où l’on citait Tommy, celui d’Hélène, ceux de quelques historiens, ceux des combattants, Boris Holban, Abraham Lissner, Adam Rayski… S’y trouvait aussi le livre des photos couleurs de Paris sous l’Occupation, d’André Zucca. J’ai remarqué que le livre d’Hélène avait deux pages cornées, et je l’ai pris avec moi, pour tenter plus tard de déchiffrer ces marques. Tout le reste — affiches, objets et livres divers qui devaient, il y a peu, donner à ce lieu l’air d’une chambre d’adolescent ordinaire — était entassé dans deux grands sacs-poubelle jetés sur le lit.

Claire n’avait pas la moindre idée du lieu où pouvait être son fils. Elle téléphona à sa mère, à son ex-mari — le père toujours absent de Gabriel —, à deux amis dont elle connaissait le numéro. Personne n’avait de nouvelles. L’idée lui vint d’appeler la police, ce que je lui déconseillai fermement. Certes, Gabriel rêvait peut-être, confusément, d’avoir la police à ses trousses, mais j’espérais encore une issue moins dramatique à sa disparition qu’un interrogatoire, une mise en garde, des questions sur le tournage et ma personne. J’imaginais déjà les articles dans les journaux, les insinuations, une situation qui finirait encore plus mal qu’elle n’avait commencé.

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