Hallowed Knights : Le Jardin de la Peste by Josh Reynolds

Auteur:Josh Reynolds
La langue: fra
Format: epub, mobi
Publié: 2017-09-19T13:42:46+00:00

Chapitre Treize

FOUDRE EN BOUTEILLE

Gardus ouvrit les yeux. Il était entouré de fantômes aux doigts effilés qui s’accrochaient à son harnois, et des visages flous s’approchèrent comme une vague de murmures le submergeait. Garradan… aide-nous… Garradan… j’ai mal… Il les dispersa en agitant le plus doucement possible son épée. Comme toujours, les voix furent la dernière chose à s’évanouir.

Une pluie grasse tombait sur le vallon lépreux. Le jardin de Nurgle était tel qu’il s’en rappelait, jusqu’à l’air vicié qui envahissait ses poumons. Il se tendit et, l’espace d’un instant, fut de nouveau perdu, en fuite dans le bourbier sans fin, animé par la foi et le désespoir uniquement. Il s’obligea à se détendre. C’était du passé. Bolathrax était mort, en tout cas c’était tout comme. Gardus aurait tant aimé être là pour y assister.

— J’ai l’impression de respirer de la soupe, marmonna Aetius.

Le Liberator-Prime se tenait non loin et grattait les plaques de moisissure brun-gris qui recouvraient son armure. Une moisissure apportée par la pluie. La pluie créait les nuages, qui étaient eux-mêmes alimentés par la fumée des chaudrons de Nurgle. Du moins leur guide le jurait-il. Il jeta un coup d’œil au Héraut Putride accroupi dans la boue.

— Ça empire, dit Gardus.

Son armure, quoique sale, n’était pas attaquée par la moisissure. La pluie grésillait en la touchant, purifiée par le nimbe de lumière que dégageait chacun des pores de sa peau. Partout où il posait les pieds, l’eau bouillonnait et la végétation flasque se fanait avant de noircir. Il se demanda si Sigmar avait prédit ce moment durant sa Métamorphose et lui avait conféré la lumière dans ce but. Si oui, pourquoi ? N’était-il qu’une arme destinée à être utilisée sur les champs de bataille corrompus ? Ou y avait-il autre chose ?

Contrarié, il secoua la tête.

— Seuls les pieux, murmura-t-il.

Quel que soit l’objectif de Sigmar, Gardus finirait bien par le découvrir. Il avait une confiance aveugle en le Dieu-Roi. Il chassa ses doutes et marcha parmi ses guerriers, offrant des mots de réconfort et d’encouragement à ceux qui en avaient besoin. Et il y en avait plus qu’il ne l’aurait voulu.

La pluie pestilentielle ne souillait pas simplement son armure, elle salissait son esprit et son âme. Il n’était pas le seul à voir des fantômes et à entendre les voix de ceux qu’il avait déçus. Un Judicator était affalé contre un arbre, le souffle court. Gardus sentit la puanteur acide caractéristique du vomi dans l’haleine du guerrier. Il lui posa la main sur l’épaule.

— Respire doucement, mon frère. Ça va t’aider.

— Je… je ne pensais pas que ce serait comme ça, dit le Judicator, qui cherchait à défaire les fermoirs de son casque. Je n’arrive pas à respirer. Il… il y a des mouches dans mon armure. Je les entends. Je les sens, fit-il d’une voix chevrotante.

— Cadoc, aboya Gardus en prenant les mains du guerrier. J’ai besoin de ton fanal, Chevalier-Azyros.

Cadoc tomba du ciel comme une pierre, décrocha son fanal de sa ceinture et l’ouvrit en grand. La lumière baigna le Judicator en difficulté, qui se raidit avant de se détendre doucement.

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