Insomnia by Sarah Pinborough

Auteur:Sarah Pinborough [Pinborough, Sarah]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Thriller psychologique, Littérature anglaise
ISBN: 9782709671156
Google: STGzEAAAQBAJ
Éditeur: JC Lattès
Publié: 2023-03-14T23:00:00+00:00

34.

Il est 2 heures passées. La vitre est froide sous mes mains. La bouche ouverte, je souffle un grand O de buée. De quoi aurais-je l’air si quelqu’un me surveille du jardin ? Je presse mon corps contre la fenêtre jusqu’à sentir le froid à travers mon short et mon tee-shirt, puis je tourne la tête pour poser la joue contre le verre, même si ça me fait mal à la nuque. Je veux que le froid dissipe cette terreur qui nourrit mes tics nocturnes.

La folie.

La nuit, j’ai autant peur de moi que Robert et Phoebe. Au moins, je n’ai pas à craindre que lui se réveille. Il est dans les limbes grâce à un autre NightNight. Il m’a demandé si je voulais que Chloé aille à la fac uniquement pour qu’il n’ait plus l’argent pour acheter son bar. Pour quel genre de femme me prend-il ? Quel genre de mari est-il ?

Et quel genre de femme drogue son mari ?

Qui suis-je ? Le jour, Emma exténuée, qui bousille des voitures, qui bouscule des gosses et qu’on suspecte de meurtre ; la nuit, cette autre Emma, soumise hébétée à des rituels bizarres qui étrangement me rassurent. Est-ce que mon vrai moi est coincé quelque part entre les deux ?

Je m’imagine dans le jardin en train de regarder cette fenêtre – le moi qui est toujours prêt à faire face à tout, le moi qui sait exactement ce qu’il veut et comment l’obtenir. Celui vers qui on se tourne. Reprends-toi, voilà ce qu’il dirait là en bas, le moi que j’étais avant. Comprends ce qu’il se passe. Tire ça au clair et tu pourras passer à autre chose. Je lutte contre le besoin insensé de foncer au rez-de-chaussée où le placard sous l’escalier m’appelle. Il faut que je brise ce cycle. Il le faut.

— Deux cent vingt-deux cent treize cent cinquante-cinq deux cent dix-huit…

Je réalise que je suis en train de murmurer ces chiffres quand soudain je m’arrête. Une ombre remue au bout du couloir sur ma droite et je me pétrifie. Un intrus dans la maison. Mes enfants. Non. La forme est trop petite. Elle m’observe.

— Will ?

Parler à haute voix me ramène à la réalité. L’ombre bat en retraite dans sa chambre et l’effroi nocturne se dissipe momentanément. C’était bien lui. Seigneur, de quoi avais-je l’air, à m’écraser comme ça contre la vitre ? Je le suis.

Sa veilleuse n’est pas allumée et la chambre, si joyeuse dans la lumière du jour, est plongée dans une pénombre gris cendre avec un petit rayon de lune qui rampe sur la moquette. Elle est étonnamment bien rangée, les gros feutres de couleurs bien alignés, les tubes de peinture dans leurs boîtes, les jouets dans la malle. Phoebe, encore ? Ou Robert ? Sûrement pas Will, ma petite tornade, qui laisse toujours la pagaille dans son sillage. Beaucoup moins depuis quelques jours, me dis-je avec tristesse. Je ne suis pas la seule à ne pas avoir été moi-même ces derniers temps.

Il s’est remis

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