Visions fugitives by William Boyd
Auteur:William Boyd [Boyd, William]
La langue: fra
Format: epub
ISBN: 2020495201
Éditeur: Seuil
Fantaisie sur une valse aimée
Clara Billroth tendit le bébé à Frau Schäfer et lâenfant, content, se blottit contre la vieille femme, ses cris réduits à des gazouillis et des reniflements.
« Dis au revoir à ta maman », lâencouragea en vain Frau Schäfer, comme elle le faisait chaque soir, en prenant le poignet du nourrisson entre le pouce et lâindex pour imposer un simili dâau revoir aux minuscules petits doigts. « Dis âau revoir, Mamanâ. Allons, dis-le, Ulrich.
â Je vous en prie, ne lâappelez pas Ulrich, se plaignit Clara. Je nâaime pas ce nom.
â Il faut bien que vous lui donniez un nom, répliqua Frau Schäfer, vexée, cet enfant va bientôt avoir quatre mois. Ce nâest pas convenable. Ce nâest pas chrétien.
â Oh, dâaccord, jâessaierai dâen trouver un », dit Clara avant de tourner les talons et de sâemmitoufler dans son châle.
Elle sâengouffra dans lâescalier et sentit le vent froid venir à sa rencontre par la porte de lâimmeuble. Avril, songea-t-elle, on pourrait aussi bien être encore en hiver.
Elle descendit dâun pas vif la Jägerstrasse en direction de St. Pauli, un peu en retard, ses chaussures trop étroites lâobligeant à ralentir lâallure, à sâappuyer davantage sur le pied droit que sur le gauche. Le gauche lui faisait mal. Anneliese prétendait que les pieds nâayant jamais exactement la même taille, il faudrait avoir une chaussure différente pour chacun. Anneliese et ses absurdités⦠Dans quel monde serait-ce possible ? Quelle fortune faudrait-il posséder pour avoir une chaussure différenteâ¦
Elle aperçut le garçon appuyé contre le réverbère à gaz : il le tenait à deux mains, comme accroché à un mât sur le pont dâun bateau à la gîte dans la tempête. En approchant, elle le vit presser sa tête sur le métal perlé dâhumidité. Le vent soufflait du port, plein de menaces de pluie et, dans la nuit tombante, les réverbères portaient leurs halos brumeux à la manière de couronnes chatoyantes. Le garçon avait dans les quatorze ou quinze ans, et de longs cheveux blond-roux qui lui entraient dans le col. Les yeux fermés, il semblait se parler silencieusement à lui-même.
« Hé, lança Clara, vigilante, ça va ? »
Il ouvrit les yeux et se tourna vers elle. Câétait un adolescent robuste avec de beaux traits, des yeux bleus, les cheveux crantés dégageant le front.
« Merci », dit-il en clignant des paupières aux cils pâles. Il avait un fort accent de Hambourg. « La migraine, ajouta-t-il. Vous ne pouvez pas imaginer les maux de crâne que jâai. Mais ça ira. Il me faut simplement attendre que ça passe. Câest aimable à vous de vous arrêter mais ça va aller. »
Clara le fixa, les yeux plissés : il avait le regard voilé par lâeffort quâil faisait pour parler. Elle-même avait aussi parfois souffert de migraines, surtout après la mort de la petite Katherina, et au cours de sa grossesse quand elle attendait le petit garçon, quel que soit le nom quâelle lui donnerait, le petit « Ulrich ».
« Très bien, alors, mais faites attention que les policiers ne vous voient pas.
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