Myron Bolitar 05 Temps mort by Coben Harlan

Auteur:Coben,Harlan [Coben,Harlan]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Thriller
Éditeur: Pocket
Publié: 2013-04-07T02:28:44+00:00

20

Une fois au volant, Myron rebrancha son portable. Deux appels en absence. L'un d'Esperanza au bureau, l'autre de Jessica à Los Angeles. Il hésita brièvement. Très brièvement. Et composa le numéro de la suite de Jessica. Ça faisait pas un peu soumis de la rappeler sur-le-champ? Peut-être. Mais Myron, lui, se trouvait d'une grande maturité. Il n'était pas du style à essayer de jouer au plus fin.

L'opératrice de l'hôtel lui passa la chambre mais personne ne répondit. Il laissa un message. Et appela le bureau.

— Nous avons un gros problème, dit Esperanza.

— Un dimanche ?

— Le Seigneur se repose peut-être, pas les propriétaires d'équipe.

— Vous avez appris pour Horace Slaughter ? demanda-t-il.

— Oui. Je suis désolée pour sa fille mais nous avons quand même une boîte à faire tourner. Et un problème.

— Lequel ?

— Les Yankees vont vendre Lester Ellis. À Seattle. Ils ont prévu une conférence de presse à la première heure demain matin.

Myron se frotta l'arête du nez avec le pouce et l'index.

— Comment l'avez-vous su ?

— Par Devon Richards. Une source fiable.

Merde.

— Lester est au courant ?

— Non.

— Il va faire une attaque.

— Une grosse.

— Une suggestion ?

— Pas la moindre, répliqua Esperanza. Un des maigres avantages que m'autorise mon statut de sous-fifre.

Le signal de double appel retentit.

— Je vous rappelle.

Myron passa sur l'autre ligne et dit bonjour.

— Je suis suivie.

Francine Neagly.

— Où es-tu ?

— Au A&P près du Circle.

— Quel genre de bagnole ?

— Une Buick Skylark bleue. Cinq ans d'âge. Toit blanc.

— Un numéro de plaque ?

— New Jersey, 4-7-6-4-5 T.

Myron réfléchit un moment.

— Quand commences-tu ton service ?

— Dans une demi-heure.

— En patrouille ou au bureau ?

— Au bureau.

— Bien. Je le récupère là-bas.

— Tu le récupères ?

— Si tu restes au poste, il ne va pas perdre un superbe dimanche matin à poireauter dehors. Je vais le suivre.

— Filer le fileur ?

— Exact. Prends Mount Pleasant jusqu'à Livingston Avenue. À partir de là, je m'occupe de tout.

— Hé Myron ?

— Ouais.

— Si c'est du gros qui tombe, je veux en être.

— D'accord.

Ils raccrochèrent. Myron revint vers Livingston. Il se gara le long du Mémorial Circle près de l'accès à Livingston Avenue. Vue impeccable sur le poste de police et accès aisé à toutes les routes. Il laissa le moteur tourner et observa comment les citadins négociaient le Mémorial Circle. Le « cercle » faisait un petit kilomètre de circonférence et était fréquenté par une immense variété de Livingstoniens. Il y avait des vieilles dames marchant lentement, généralement par deux - certaines, plus aventureuses, agitant de minuscules haltères. Ensuite venaient les couples de cinquantenaires et de sexagénaires, beaucoup en survêtements assortis. Mignons. Dans leur genre. Les teenagers, eux, traînassaient, soumettant uniquement leurs muscles masticateurs à un entraînement sévère. Les joggers purs et durs laissaient tout ce petit monde sur place sans même lui accorder un regard. Ils portaient des lunettes de soleil carrossées comme des hors-bord et des brassières qui leur laissaient le nombril à l'air. Des brassières. Y compris les hommes. C'est quoi, cette époque ?

Il se forçait à ne pas penser aux baisers avec Brenda.

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