L'exil occidental by Abdelwahab Meddeb

Auteur:Abdelwahab Meddeb [Meddeb, Abdelwahab]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Fiction
ISBN: 9782226307408
Éditeur: Albin Michel
Publié: 2005-03-01T23:00:00+00:00

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1.

« Lieux/dits », Du Maghreb, p. 19-45, Les Temps modernes, octobre 1977, no 375 bis.

2.

Cité dans la traduction d’Henry Corbin parue in Sohrawardi, L’Archange empourpré, Paris, Fayard, 1976.

3.

A. Meddeb, Phantasia, Points-Roman, Seuil, 2003.

4.

Ibn ’Arabî, At-Tajalliyât al-llâhiya, Téhéran, éd. Osman Yahya, 1988, p. 458

Chemins de contrebande

* * *

SUR LE CHEMIN des contrebandiers, le pied trébuche, que de pierres et d’anfractuosités qui crèvent la terre battue, j’use d’un pas de danse pour éviter les flaques d’eau, sans interrompre la ligne de la marche, en file indienne, en silence, le chemin monte au contour du palais royal, soldats aux têtes sauvages, faces fermées surmontant des corps de haute stature, que je sens capables de se muer en brutes, troupe qui garde l’aire sacrée du prince, invisible derrière des murs qui coupent la falaise et ses éboulis de roches noires, mon regard se perd dans le miroir de l’eau, avant de se redresser et de courir sur les ondes dans la fosse du détroit, entre les deux mers, entre les deux continents, où les vents prennent source, et donnent au ciel une dramaturgie de guerre, fronts de nuages qui se font et se défont, qui se déplacent, se poursuivent, se superposent, s’entrechoquent, entament des courses qui les enfoncent dans le noir avant de les rendre à la blancheur, change perpétuel qui déroute le spectateur mais n’influe pas sur l’état du jour, tantôt voilé par une brume qui réduit l’espace à l’environnement immédiat, tantôt limpide, élargissant à l’infini le champ du visible, attirant à soi l’Europe, attrapée par l’aimant du cœur, offerte à portée de regard, de main, alors la traversée semble évidente, aisée, sans péril, pourtant chaque jour la radio annonce des morts, des cadavres rejetés par la mer, comme livrés à un dieu insatiable, qui réclame sa part de victimes, en instaurant un culte sacrificiel, dont les prêtres sont les passeurs qui se cachent dans l’ombre,

comment les repérer, les reconnaître, parmi les passants que je rencontre lorsque je retrouve les rues qui montent et qui descendent au centre-ville, peut-être sont-ils les alliés des nuits sans lune, et en attendant les heures sombres propices à leurs méfaits, peut-être restent-ils tapis au fond des bars malfamés, glauques, aux portes entrouvertes, enfumés, dégageant les effluves du mauvais vin et d’une bière qui sent le détergent, places comme grottes qui contrastent avec la luminosité de l’extérieur que le vent décape, vent qui lave les yeux et frotte les nerfs, les aiguise, les met à vif, comme pour les rendre prompts à traquer les signes du mal qui ne cessent de se dérober à l’intuition,

tandis que les victimes du rite sacrificiel destinées à apaiser la fureur qu’engendre le croisement des deux mers, de telles victimes sont faciles à repérer au milieu de la foule où se reconnaissent nombreux les jeunes désorientés, affichant leur colère ou soumis à une résignation et une patience qui en un coup d’humeur se muent en révolte, eux qui rêvent d’un monde meilleur, le paradis est en face, regardez, il est à

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