L'oeil de la Sibylle by Philip K. Dick

Auteur:Philip K. Dick [Dick, Philip K.]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Science-Fiction, Littérature américaine
Éditeur: Denoël
Publié: 2016-04-13T22:00:00+00:00

Cadbury, le castor en manque

Autrefois, il y a longtemps, avant qu’on n’invente l’argent, un certain castor mâle du nom de Cadbury habitait un maigre barrage qu’il avait construit de ses propres dents et de ses propres pattes ; il gagnait sa vie en rongeant pour les abattre arbrisseaux, arbres et autres sous-bois en échange de jetons de poker de diverses couleurs. Ses préférés étaient les bleus, mais ils étaient rares car généralement réservés au règlement de contrats de rongerie formidables, uniques. Au fil de ses nombreuses années de travail, il n’en avait gagné que trois, mais il savait par induction qu’il devait en exister d’autres, et de temps en temps il s’arrêtait en pleine rongerie, se préparait un café instantané et méditait sur toutes les couleurs de jetons, bleu inclus.

Son épouse, Hilda, donnait un avis non sollicité chaque fois que l’occasion se présentait. « Regarde-toi, avait-elle coutume de dire. Tu devrais vraiment consulter un psychiatre. Ta pile de jetons blancs fait à peu près la moitié de celles de Ralph, Peter, Tom, Bob, Jack et Earl, qui tous vivent et rongent dans le coin ; tout ça parce que tu passes ton temps à rêvasser à ces jetons bleus – que tu n’auras jamais parce que franchement, pour dire les choses comme elles sont, il te manque le talent, l’énergie et le dynamisme.

— Énergie et dynamisme, répliquait Cadbury, maussade, veulent dire la même chose. » Mais elle avait raison, il s’en rendait bien compte. C’était d’ailleurs son principal défaut : elle détenait invariablement la vérité là où lui n’avait comme argument que du vent. Or, quand on l’oppose au vent dans l’arène de la vie, c’est le plus souvent la vérité qui l’emporte.

Étant donné, donc, qu’Hilda avait raison, Cadbury sortit huit jetons blancs de sa cache à jetons – un simple creux sous un rocher de moyenne importance – et franchit les quatre kilomètres et quatre cents mètres le séparant du plus proche psychiatre, un lapin placide et fainéant dont les formes rappelaient celles d’une quille de bowling et qui, selon son épouse à lui, gagnait quinze mille par an, bon, et alors ?

« Brillante journée », salua avec amabilité le Dr. Drat en déballant deux pastilles digestives avant de se laisser aller en arrière dans son fauteuil pivotant à rembourrage renforcé.

« Pas si brillante que ça, répliqua Cadbury, quand on sait qu’on n’a aucune chance de jamais revoir l’ombre d’un jeton bleu, même quand on s’échine tous les jours de l’année, et pour quel résultat ? Elle dépense les jetons plus vite que je ne les gagne. Même si je décrochais un jeton bleu, il fondrait du jour au lendemain pour un truc à crédit aussi cher qu’inutile, genre torche autorechargeable à douze millions de bougies. Garantie à vie.

— Voilà qui est brillant, commenta le Dr. Drat. Ces choses, là, ces torches autorechargeables.

— Si je viens vous voir, reprit Cadbury, c’est uniquement parce que mon épouse me l’a demandé. Elle me ferait faire n’importe quoi. Si elle me disait

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