Ouragan sur le lac Michigan by Pendleton Don

Auteur:Pendleton,Don [Pendleton,Don]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Policier
Publié: 0101-01-01T00:00:00+00:00

CHAPITRE XI

— Je vais le tuer.

La phrase était tombée dans le silence de la cabine du char de guerre. Définitive. Visage légèrement reposé, plaies pansées, Manuela recommençait à avoir figure humaine. Elle en était presque redevenue jolie. Bolan baissa les yeux sur elle, grogna :

— Ne dites pas de sottises.

Elle hocha la tête, répéta sourdement :

— Je vais le tuer.

Un silence, puis elle demanda :

— C’est vous qui m’avez soignée ?

— En partie seulement. Un médecin est venu. Vous étiez inconsciente.

Elle s’alarma.

— Un médecin ?

— Un ami. Personne ne pourrait lui tirer le moindre renseignement.

— On dit ça.

Elle avait visiblement peur et c’était compréhensible. Pourtant, elle levait crânement les yeux sur Bolan, l’observait avec une lueur intriguée au fond de ses magnifiques prunelles. Elle laissa passer un instant, finit par s’apercevoir qu’elle était vêtue d’un pyjama rose et blanc, s’en étonna :

— Qu’est-ce que c’est, ce truc ?

— Un pyjama, ironisa l’Exécuteur en souriant. J’ai acheté ça au market du coin.

— Et c’est vous qui me l’avez…

Elle se tut et il comprit ce qu’elle voulait dire. Décidément, les femmes étaient de bien étranges êtres. Manuela sortait in extremis des bras de la mort et s’inquiétait de savoir s’il avait pu la contempler toute nue.

— J’ai fermé les yeux, sourit-il.

Elle lui jeta un regard de doute, redevint brusquement sombre et déclara tout à trac :

— Je vais descendre cette ordure moi-même.

— Si vous parlez de Big-Rock, autant vous suicider. Ça vous permettra au moins de choisir votre mort.

Elle hocha la tête, réfléchit, hasarda presque timidement :

— Qui êtes-vous ?

— Celui qui a descendu vos trois bourreaux.

— Merci. Mais encore ?

— Celui qui a descendu Dick Manoli.

Elle ouvrit la bouche sur une exclamation qui demeura dans sa gorge. Sous les paupières encore gonflées, ses yeux se chargèrent d’angoisse.

— Qu’est-ce que… qu’est-ce que vous dites ?

— La vérité. Mon nom est Mack Bolan. On m’appelle aussi l’Exécuteur.

Elle ferma la bouche, la rouvrit en se passant la langue sur les lèvres. Une peur latente se lisait dans son regard.

— Vous… c’est vous qui avez déposé cette médaille, dans ma boîte aux lettres ?

— C’est moi.

Elle avait l’air de ne rien y comprendre. Hésitante, elle demanda encore :

— Pourquoi, Dick ? Pourquoi l’avez-vous tué ?

— Parce qu’il appartenait à la mafia. Depuis longtemps, je leur ai déclaré la guerre. Á tous. Ils m’appellent Bolan le fumier et j’en suis un. J’ai tué, je tue et je tuerai encore. Tant que je vivrai et tant que le crime organisé existera.

— Pourquoi ?

Elle avait posé la question spontanément. Elle cherchait à comprendre. Bolan lui sourit encore, caressa les longs cheveux répandus sur ses épaules et lui raconta brièvement comment les amici avaient massacré sa famille à une époque qui lui paraissait remonter au fond des âges. Il parla de la petite sœur au regard si doux, au rire si joyeux. Il parla aussi de tous les autres. Quand il eut achevé son récit, les yeux de Manuela étaient embués de larmes contenues. Et la congestion de ses paupières n’y était pour rien.

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