Le Rivage Des Syrtes by Julien Gracq

Auteur:Julien Gracq [Gracq, Julien]
La langue: eng
Format: epub
Publié: 2011-07-15T02:33:59+00:00

Il vient dans l’ombre profonde,

Celui dont mes yeux ont soif.

Et sa Mort est la promesse,

Et sa Croix soit mon appui.

O Rançon épouvantable,

O Signe de ma terreur,

Le ventre est pareil à la tombe

Pour la Naissance de douleur.

Elle était poignante, cette voix qui reprenait l’étrange et funèbre cantique venu du fond des temps, pareil au claquement d’une voile noire sur cette fête de joie ; cette voix d’entrailles qui se posait si naïvement dans la tonalité lugubre de son passé profond. Et je ne pouvais l’écouter sans tressaillement, pour tout ce qu’elle trahissait de sourde panique. Comme un homme en péril de mort à qui le nom de sa mère monte aux lèvres, à l’instant des obscurs dangers Orsenna se retranchait dans ses Mères les plus profondes. Pareille au vaisseau dans la bourrasque, qui d’instinct se présente tout debout à la lame, elle réinvestissait dans un cri toute sa longue histoire, se l’incorporait ; confrontée avec le néant, elle assumait d’un seul coup sa haute stature et son intime différence ; et pour la première fois peut-être, roulé dans une terrible véhémence, j’entendais monter de ses profondeurs le timbre nu de ma propre voix.

Cependant le chant cessa : un silence plus attentif annonça que l’émotion de la foule attendait de se consommer maintenant dans un signe intelligible, et que l’officiant allait prendre la parole. Je le regardais maintenant avec une attention aiguë. Il portait la robe blanche des couvents du Sud, et quelque chose en lui – son regard myope et voilé, d’une douceur lointaine et en même temps d’une concentration maniaque – parlait de ces redoutables visionnaires, pareils à des charbons à demi mangés par la flamme des mirages et le feu des sables, qu’Orsenna avait vus surgir si souvent de la frange du désert. Marchant vers la chaire, il ondulait entre les rangs sans les toucher comme une flamme blanche, puis, quand il eut gravi les marches, le buisson de cierges l’éclaira par-dessous et fit jaillir des mâchoires une dure ombre carnassière ; la face entière sembla venir affleurer à la surface indécise de la nuit ; il se fit dans l’assistance un resserrement imperceptible, aussi intime que des mains qui se touchent, et je compris que le temps des prophètes était revenu.

Il rappela d’abord d’un ton neutre, et où se traduisait comme une hésitation ou une lassitude, la place très insigne que la liturgie accordait à cette fête, et se félicita, comme d’une marque particulière de la faveur providentielle, qu’elle pût être célébrée en cette année avec tout son éclat habituel à Saint-Damase, « voix entre toutes les voix unies en cette nuit dans le chœur de l’Eglise militante à laquelle fut toujours accordée une résonance particulière, et dans le cœur de notre peuple une insigne efficacité ». Après cet exorde sans couleur, la voix marqua une pause et s’éleva peu à peu plus tranchante et plus claire, comme une lame qu’on tire lentement de son fourreau.

— Il y a quelque chose de profondément troublant, et pour certains d’entre

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