Mr. by Becker Emma

Auteur:Becker,Emma [Becker,Emma]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Roman
Éditeur: Denoël
Publié: 2016-05-25T22:00:00+00:00

Plus d’une semaine sans lui, huit jours exactement après l’avoir entendu pour la dernière fois, je traque Monsieur jusque dans sa clinique, nue et grotesque dans mon jardin pour être sûre de capter tout le réseau du monde. Je sautille nerveusement d’un pied sur l’autre tandis qu’une cassette me propose de taper 1 pour le secrétariat, 2 pour le secrétariat. Il n’y a pas de touche pour accéder à Monsieur.

L’épreuve de la secrétaire me précipite au bord du malaise. Je n’avais pas pensé au rôle qu’il me faudrait jouer, à ses implications : demander le Dr S., de la voix d’une fille qui n’aurait jamais eu son corps planté dans le sien. Me sentir obligée de me justifier maladroitement, inventer à toute vitesse des radios dont on m’aurait promis un commentaire, dire qu’il m’avait demandé de le rappeler — moi qui ne me suis même jamais fait une entorse. Je suis la pire comédienne que je connaisse.

— De la part de...?

Mlle Becker. Ça n’est pas du tout un nom de patiente, bien plutôt celui qu’aurait pu emprunter une fausse malade tentant de joindre son amant chirurgien de manière discrète et intraçable. Un nom romanesque ; voilà pourquoi je l’avais choisi. À ce moment précis, j’étais à mille lieues de me douter qu’il sonnerait aussi faux, impliqué dans une histoire de radios et de secrétaire.

— Ne quittez pas, dit-elle, et j’ai à peine le temps d’imaginer Monsieur dans les parages qu’aussitôt je l’entends au bout du fil.

Inutile même d’évoquer son « allô » encore indécis. Pourtant ce minable mot sans queue ni tête, cette interjection apatride, entre dans mes oreilles et dans mon corps tout entier, tous ces endroits cachés sous mes vêtements se réveillent au son de sa voix, l’appelant avec une force presque pavlovienne.

— Monsieur S.? (question oratoire s’il en est, puisque ce timbre su par cœur ne peut appartenir à un autre.) Mademoiselle Becker à l’appareil.

Et là, Monsieur que je hais, que je frapperais sans doute s’il était en face de moi, Monsieur trouve le moyen de me faire renaître en quelques secondes comme un phénix de ses cendres, juste avec la cantilène miraculeuse, à la fois tendre et amusée, de cette simple phrase :

— Bonjour, mademoiselle Becker.

Un enchantement. Je n’en oublie pas pour autant ces nuits à ne pas dormir, ces moitiés de crises de nerfs à faire le guet devant mon portable, mais la douleur et la rage m’apparaissent soudainement noyées sous un brouillard indéfinissable qui leur ôte toute véhémence. Sans doute parce que, avec cette phrase pitoyable de trois mots que n’importe qui aurait pu prononcer sans me faire réagir, je l’entrevois à la perfection, en costume brun dans son cabinet, une main dans la poche et un sourire qui lui échappe mais ne le trahira qu’à peine. À sa voix, il est impossible qu’il soit en colère.

— Êtes-vous encore vivant ? je demande, avec une pointe d’ironie que j’espère mordante, quand le seul fait de le savoir effectivement en vie quelque part dans Paris m’est aussi violent, aussi euphorisant qu’une dose de morphine dans les veines.

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