Le vallon by Agatha Christie

Auteur:Agatha Christie [Christie, Agatha]
La langue: fra
Format: epub, mobi
Tags: Policier
ISBN: 9782702426326
Éditeur: AlexandriZ
Publié: 1946-01-03T23:00:00+00:00

XV

Hercule Poirot sirotait la tasse de chocolat qu’il aimait à s’accorder en milieu de matinée quand la sonnerie du téléphone l’interrompit. Il se leva pour aller décrocher :

— Allô ?

— Monsieur Poirot ?

— Lady Angkatell ?

— Que c’est gentil à vous de reconnaître ma voix ! Je vous dérange ?

— Mais pas le moins du monde, répondit Poirot qui avait horreur du téléphone, et plus encore horreur de parler anglais au téléphone. J’espère que vous ne vous ressentez pas trop des pénibles événements d’hier ?

— Alors là, absolument pas. Que ç’ait été pénible, comme vous dites, je l’admets bien volontiers… mais il s’opère chez les êtres une sorte de détachement. Je vous appelais pour savoir s’il ne vous serait pas possible de venir… J’abuse de votre gentillesse, je sais, mais je suis affreusement bouleversée.

— Mais sans le moindre problème, lady Angkatell. Vous voulez dire… à l’instant ?

— Ma foi, oui, à l’instant, en effet. Le plus vite que vous pourrez. C’est tellement gentil à vous !

— Je vous en prie. Je couperai par les bois, si vous le permettez ?

— Oh, bien sûr ! Coupez… coupez au plus court. Merci infiniment, cher Monsieur Poirot.

N’ayant pris que le temps d’ôter quelques grains de poussière du revers de son veston et d’enfiler un léger pardessus, Poirot traversa les bois à vive allure. La piscine était déserte. Leur travail terminé, les policiers étaient partis, et l’endroit, qui baignait dans une brumeuse lumière automnale, respirait la paix et l’innocence.

Poirot coula un rapide coup d’œil dans le pavillon. L’étole de renard argenté n’était plus là, mais les six boîtes d’allumettes étaient restées sur la table près du canapé. Ces boîtes l’intriguèrent plus que jamais.

— On ne garde pas des allumettes dans un endroit pareil… aussi humide. Une boîte à la rigueur, histoire d’en avoir sous la main, mais pas six…

Il regarda, sourcils froncés, la table de métal peint. Le plateau et les verres avaient été emportés. Quelqu’un avait griffonné au crayon sur la table une ébauche d’arbre cauchemardesque – ce qui chagrina fort Hercule Poirot. Cela offensait son goût de l’ordre.

Il claqua la langue, secoua la tête et reprit en toute hâte le chemin de la maison en se demandant toujours ce qui lui valait cette convocation d’urgence.

Lady Angkatell, qui l’attendait sur le seuil de la porte-fenêtre, fondit sur lui et le propulsa au milieu du salon.

— C’est si gentil à vous d’être venu, Monsieur Poirot ! fit-elle en lui serrant chaleureusement la main.

— Tout à votre service, très chère Madame.

Lady Angkatell fit virevolter ses mains dans une gestuelle aussi floue qu’éloquente. Les plus beaux yeux du monde s’ouvrirent tout grands :

— Voyez-vous, la vie est si difficile ! Cet inspecteur est en train d’interviewer – non, d’interroger… de recueillir le témoignage… comment appellent-ils ça ? –, enfin, bref, de parler avec Gudgeon. Et, à l’heure qu’il est, il faut bien reconnaître que notre sort à tous, ici, est entre les mains de Gudgeon et que nous éprouvons à son égard la plus vive compassion.

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