Trilogie San Miniato 01 - Le Vent Du Soir by Jean d’Ormesson

Auteur:Jean d’Ormesson [Jean d’Ormesson]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Roman
ISBN: 9782709604130
Éditeur: J.C. Lattès
Publié: 1985-04-30T22:00:00+00:00

Souvent, le matin, quand il faisait beau, pendant que sa mère sommeillait encore ou prenait son petit déjeuner dans l’immense lit où elle dormait seule, Nadia sortait se promener. Elle aimait ces débuts de journée où il n’y avait encore personne sur les chemins de montagne qu’elle suivait sous les sapins. Elle partait sur la route de Rougemont et de Château-d’Oex ou, de l’autre côté, le long de la rivière, en direction de Lauenen. De temps en temps, elle croisait un paysan qui la saluait en schwyzerdütsch. Elle répondait en un allemand hésitant et échangeait parfois quelques mots sur le temps ou les animaux. Dans ces promenades solitaires, elle pensait souvent À son père, si lointain, et à sa mère, malheureuse. Elle ne savait rien du drame qui s’était passé quand elle avait à peine un an. Ni son père ni sa mère ne lui en avaient jamais soufflé mot. Elle constatait simplement que son père n’était jamais là, qu’il devenait ombrageux et bizarre, et que sa mère semblait toujours accablée par quelque lointaine malédiction. Au sein de ce climat de désolation, qui lui avait parfois pesé si lourd dans la maison de la Giudecca ou dans le palais du Grand Canal, elle avait presque honte de se sentir vive et gaie. Elle-même, au milieu de cette gaieté naturelle, connaissait des crises de découragement, et presque de dépression. L’idée qu’elle était malade, qu’elle ne serait peut-être jamais capable de mener une vie normale, la plongeait dans l’abattement. Mais le caractère enjoué et courageux qu’elle avait hérité de sa mère reprenait vite le dessus. Et elle ressentait à nouveau ce grand appétit du monde et de la vie qui était sa force et son charme.

En rentrant à l’hôtel, ce matin-là, elle était si perdue dans ses pensées qu’elle faillit heurter un jeune homme qui passait la porte dans l’autre sens. Elle bredouilla une excuse. Il assura de son côté que, non, non, toute la faute était sienne. Et il disparut. En montant l’escalier, Nadia se demanda dans quelle langue ils avaient échangé ces quelques phrases. En français ? en allemand ? en italien ? en anglais ? Elle ne parvenait pas à se rappeler avec précision les mots qu’il avait employés. Et, chose plus curieuse, elle ne se souvenait même pas de ses propres paroles. Voilà ce que c’était de n’avoir pas de langue à soi et d’avoir été élevée dans un milieu polyglotte et cosmopolite ! L’impossibilité de retrouver ce dialogue insignifiant et bref la tourmenta vaguement.

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