La motocyclette by Inconnu(e)

Auteur:Inconnu(e) [Inconnu(e)]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Roman
Publié: 2012-08-12T17:32:43+00:00

IV

Décidément, il faut s’attarder, car l’heure est encore moins avancée qu’elle ne croyait, et sur l’autoroute, qui à condition d’être sèche permet de goûter sans danger au plaisir des plus grandes vitesses, elle a bien l’intention de ne pas ménager la puissance de sa machine. Rien ne saurait mieux préluder à son abandon, pense-t-elle, qu’une course « à corps perdu » (« à cœur perdu », pense-t-elle aussi, calembour qui lui donne la bonne idée de se fortifier d’un petit cordial en attendant, et de se débarrasser des monnaies d’argent frappées d’un aigle en pile qui dans le coffre sont pêle-mêle avec les papiers réglementaires).

Le comptoir en sapin verni est comme un bastion que les consommateurs assiègent, au centre du restaurant, et près des fenêtres il y a des tables, couvertes de nappes du même tissu que les rideaux. Public d’hommes (quatre ou cinq d’entre eux portant la casquette d’ancien capitaine), servi par deux femmes dont l’une est la patronne apparemment, l’autre la bonne, robustes l’une et l’autre et promptes à distribuer le pain, la charcuterie et de grands bols de café louche avec du lait. À l’étonnement de Rébecca, qui s’attendait à être, comme en France ou dans tout pays latin, le point de mire des regards et la cible des plaisanteries lourdes, personne ne montre à son égard une curiosité soutenue, personne ne semble remarquer la singularité de son aspect, son étrangeté en tel milieu. « Que ces gens soient timides, ou qu’ils soient affligés de lenteur d’esprit, ou que la faculté d’observation chez eux soit débile, leur indifférence est bien agréable », se dit la jeune femme, qui va chercher ses marks et revient s’asseoir devant une table vide, dans le coin le plus éloigné du comptoir. C’est elle qui raisonne mal cette fois, car elle devrait songer qu’un (ou une) motocycliste, n’est pas pour des cyclistes un oiseau rare, mais plutôt un supérieur en grade, un être plus accompli dans la catégorie commune, une sorte de frère aîné. Si elle était entrée sur sa moto (malgré la dalle du seuil, en poussant la porte comme une acrobate de cirque), ou si dans la salle elle l’avait conduite à la main, l’objet, sûrement, aurait fait sensation plus que la personne, et tous ceux-là l’auraient apprécié en connaisseurs.

Sans enlever ses lunettes, elle les fait glisser sur son front, comme elle a fait quand elle était étendue sur le banc, et elle démasque ainsi une partie de son visage. La beauté de ses yeux modelés en amande ne sera par nul aperçue, tant mieux encore. Une femme s’approche, celle qui, plus empressée, doit être la serveuse, et de sa blouse aux manches retroussées sur des bras couenneux s’échappe une forte odeur de transpiration. Elle demande si l’on veut du café au lait, certaine que si ; elle s’enquiert, avant que l’on ait répondu, de ce que l’on mangera avec.

— Non, dit Rébecca. Pas de café, pas de lait. Rien à manger. Donnez-moi un verre de kirsch.

Telle commande à six

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