Citrons acides by Lawrence Durrell

Auteur:Lawrence Durrell [Durrell, Lawrence]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Fiction
ISBN: 9782369141273
Éditeur: Libretto
Publié: 1957-01-01T23:00:00+00:00

1. Cyprus Handbook, 1919.

Quand il dort, le renard rêve toujours de poules.

Si l’enfant ne pleure pas, la mère n’allaitera pas.

On ne descend pas en enfer pour allumer une cigarette.

PROVERBES CYPRIOTES GRECS

VIII

LES VENTS DE L’ESPOIR

Je fus quelque peu surpris de recevoir l’annonce de ma nomination officielle à la fin du printemps, et j’étais invité à venir à Troodos pour y rencontrer le gouverneur. Marie décida de m’emmener dans ces montagnes russes, car sa voiture de course ne s’essoufflait pas comme la mienne dans les côtes ; nous partîmes donc par une splendide matinée et traversâmes la Mesaoria avant que le soleil n’ait entièrement embrasé les tourelles de la chaîne gothique et soulevé la poussière du sol sec et aride où plus rien ne pousserait jusqu’aux pluies d’automne. La laideur de la plaine était, pour ainsi dire, dans toute sa splendeur – une gamme de teintes qui allait de la prune à la feuille d’or en passant par les tons de cigare et de mastic. Çà et là, se découpant sur l’horizon, un minuscule attelage de chameaux étonnamment net sur l’écran de poussière uniforme. Leurs cavaliers portaient des turbans de couleur – bleu cobalt, pourpre ou bleu sombre (un bleu marine vitreux) – typiquement turcs.

Nous gravîmes les lacets des noirs bastions de Nicosie, ne nous arrêtant que le temps d’acheter un sac de cerises jaunes, et retraversâmes la plaine à toute allure, en soulevant notre panache de poussière jusqu’au pied de la montagne où la route se mettait à serpenter dans l’air frais, parmi les forêts de chênes jadis dédiés à Jupiter. Nous étions de bonne humeur, car malgré les comptes rendus alarmants de manifestations et de discours que donnaient les journaux, on parlait de nouvelles prises de position.

Les villages de montagne sont magnifiques – Kakopetria par exemple, replié sur lui-même, enroulé sur le bord d’un torrent de montagne, à l’ombre d’énormes peupliers blancs, exhalait une paix enchanteresse. Mais plus haut, nul ouvrage construit de main d’homme ne vient rompre la monotonie des rochers – tandis qu’un village comme Amiandos nous coupait douloureusement le souffle. Accrochés au flanc d’une montagne timidement voilée, les maisons, les ateliers et les entrepôts étaient recouverts d’une poudre blanche comme après une forte chute de neige. Des tas de neige surgissaient de tous les côtés, emplissant l’air frais de la montagne d’une fine poussière d’amiante. Et les hommes et les femmes qui allaient et venaient dans ce paysage lunaire ressemblaient à des spectres. Un homme à la moustache et aux cheveux blancs nous salua au passage.

La petite résidence que construisit Rimbaud se trouvait, comme la plupart de ses semblables, au fond d’un ravin d’aspect malsain étouffé par les pins, et semblait ignorer l’existence des mille points de vue magnifiques dont la chaîne n’est pourtant guère avare. Comme tous les quartiers généraux, le choix de son emplacement semblait avoir été dicté par la peur d’une attaque aérienne. Le bâtiment lui-même n’a rien de remarquable, seule une plaque rappelle le passage du poète qui en dirigea les travaux, et

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