Le garçon et l'univers by Trent Dalton

Auteur:Trent Dalton
La langue: fra
Format: epub
Éditeur: HarperCollins
Publié: 2019-01-15T00:00:00+00:00

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Le vélo rouillé est un modèle « Sport Star » noir de 1976, de marque Malvern Star, fabriqué au Japon. La selle fendue n’arrête pas de me pincer les fesses. Il roule vite, mais il irait plus vite encore si papa n’avait pas remplacé le guidon d’origine par un guidon de Schwinn pour femme, modèle 1968. Les freins ne fonctionnent pas ; pour arrêter le vélo, je dois donc coincer ma Dunlop droite entre le tampon du frein avant et la roue.

Il a plu, le ciel est gris, et il y a un arc-en-ciel au-dessus de Lancelot Street, qui promet à tout le monde ici une vie parfaite, en sept couleurs. Rouge et jaune : Vivian Hipwood, au numéro 16 de Lancelot Street, dont le bébé est décédé de la mort subite du nourrisson et qui a continué, pendant sept jours, à le vêtir, à s’en occuper et à agiter des jouets devant son visage bleui. Rose et vert : au numéro 17 de la rue, c’est Albert Lewin, soixante-six ans, qui a essayé de se suicider au monoxyde de carbone dans son garage calfeutré, mais qui n’a pas réussi à aller jusqu’au bout car il n’avait, pour s’asphyxier, que sa vieille et bruyante tondeuse à gazon, étant donné qu’il avait dû vendre sa voiture deux mois plus tôt pour payer la facture de l’opération chirurgicale de son chien, Jaws, un boxer que le vétérinaire avait finalement dû piquer deux jours avant qu’Albert pousse sa tondeuse Victa verte dans son garage. Violet, orange, noir et bleu : toutes les mères de Lancelot Street, qui fument le samedi matin leurs Winfield rouges, assises à la table de la cuisine, en espérant que les enfants ne remarqueront pas, sur leurs pommettes, le violet, l’orange, le noir et le bleu qu’elles ont caché sous le correcteur de teint. Ce qui cache. Ceux qui cachent. Ce qui est caché. Lester Crowe, au numéro 32 de la rue, qui a poignardé Zoe Penny, sa petite amie enceinte, à treize reprises dans le ventre avec une seringue d’héroïne, pour tuer sa fille à naître. Les frères Munk, au numéro 53, qui ont attaché leur père au fauteuil du salon et lui ont tranché la moitié de l’oreille avec un tomahawk. Quand il fait très chaud, en été, dans cette rue sans fin dont le conseil municipal de Brisbane a rebouché les nids-de-poule avec une nouvelle couche de bitume, le goudron explose de colère et colle à la semelle en caoutchouc de vos Dunlop comme du chewing-gum Hubba Bubba. Et tout le voisinage ouvre ses rideaux, malgré les nuées de moustiques venus des mangroves de Brighton et Shorncliffe qui s’engouffrent dans les maisons, et toute cette rue devient alors un théâtre, et tous les encadrements des fenêtres donnant sur ces salons deviennent des écrans de télévision qui diffusent, tantôt un feuilleton tourné en direct intitulé Dieu merci, c’est le jour des allocs, tantôt une comédie grivoise intitulée Chéri, passe-moi le sel, tantôt un film dramatique juridico-policier intitulé La Couleur d’une pièce de deux cents.

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