L'affaire Howard Hughes by Kaminsky Stuart M

Auteur:Kaminsky,Stuart M. [Kaminsky,Stuart M.]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Policier
ISBN: 2264030194
Éditeur: 10/18
Publié: 2000-01-01T11:06:53+00:00

CHAPITRE VII

Je roulais lentement sur Hollywood Boulevard avec une heure à tuer, quand l’heure décida qu’elle préférait me tuer, moi. La Cadillac noire surgit dans le soleil, trois voitures derrière moi, m’éblouissant et dissimulant le visage des deux mecs assis à l’avant.

Au lieu de tourner sur Sunset, je descendis jusqu’à Santa Monica Boulevard, pour retrouver Sunset à Beverly Hills et filer vers l’ouest et U.C.L.A. J’avais dans l’idée d’aller chez Rathbone, à Bel Air, mais je changeai d’avis. Je ne savais pas qui étaient mes suiveurs, et je ne voulais pas les conduire jusque chez l’acteur. Il était astucieux dans la déduction, mais je ne savais pas comment il se débrouillerait avec les deux oiseaux derrière moi.

J’avais quelques idées sur leur identité. Ce pouvait être des flics, mais je connaissais assez les policiers pour savoir qu’ils ne circulent pas en Cadillac, et qu’ils n’envoient pas deux hommes pour filer un privé au sujet d’une simple – enfin, pas si simple, après tout – affaire de meurtre. C’étaient peut-être les assassins, possibilité plus probable, puisque Frye avait déjà essayé de me supprimer. Peut-être qu’il avait des copains qui reprenaient sa tâche prématurément interrompue. Dans ce cas, j’aurais bien aimé avoir une petite conversation avec eux, et découvrir ce que je savais, d’après eux, mais je n’avais pas l’impression que des amis de Frye seraient portés à converser gentiment.

Il y avait une autre possibilité. C’étaient peut-être des hommes à Siegel. Norma Forney pouvait lui avoir parlé de ma visite. Il savait que je venais le voir. Peut-être qu’il avait quelque chose à cacher au sujet de la soirée chez Hughes ; auquel cas les gentlemen de la voiture pouvaient avoir plus envie d’agir que de parler.

Je décidai de toute façon de les semer. On fit une joyeuse poursuite. D’abord, j’essayai de faire celui qui roulait au hasard, mais mes deux tours devant chez Levy’s leur avaient mis la puce à l’oreille.

Comme ils ne décollaient pas, je me dirigeai vers un coin que je connaissais ou, du moins, que je pensais connaître. Je roulai vers le sud sur Sepulveda, passai devant l’université. Pour mettre une certaine distance entre ma Buick 1934 et leur Cadillac 1940, je conduisis vingt kilomètres au-dessus de la limite de vitesse. C’était pratiquement sans espoir. Quand j’arrivai à deux cents mètres de mon ancienne adresse – quartier composé de petits bungalows récemment démolis – je mis l’accélérateur au plancher et doublai comme une flèche un camion de ciment qui donna un coup de klaxon outragé. Avec le gros cul entre moi et la Cadillac et cinquante mètres d’écart, je tournai à l’aveuglette et entrai sur le terrain où j’habitais autrefois. Ce n’était plus qu’un ramassis de gravats et de trous. La Buick rebondit durement, et quelque chose tapa dans le coffre. Je me souvins de mes provisions et espérai que la bouteille de lait tiendrait le choc dans la bagarre.

D’un virage sec à droite, j’évitai un camion en faisant hurler mes pneus. Il était plein d’un magma qui me

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