Crime d'honneur by Shafak Elif

Auteur:Shafak, Elif [Shafak, Elif]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Roman
Éditeur: Phébus
Publié: 2013-09-06T22:00:00+00:00

LA CONCUBINE AMBRE

Près de l’Euphrate, avril 1978

Jamila faisait tourner le pilon dans le mortier pour écraser du safran rouge comme le rubis. C’étaient les derniers filaments de pistils qui lui restaient et elle ne savait pas quand elle pourrait se fournir à nouveau. D’autres ingrédients lui manquaient : marjolaine, estragon, potentille, harpagophytum. Il faudrait qu’elle aille plusieurs fois dans la montagne, et qu’elle en profite pour rendre visite aux contrebandiers. Elle avait de moins en moins envie de quitter sa maison, sauf en cas d’urgence ou d’accouchement – ce qui revenait au même.

Elle avait passé toute la matinée dans la cave à travailler, réfléchir. C’était son sanctuaire, son havre de paix, cette pièce souterraine de cinq mètres par quatre, sombre, humide, sans fenêtre, avec juste une ouverture en haut d’une volée de marches, comme le puits d’une mine de charbon. Du sol au plafond, les murs étaient couverts d’étagères. Sur chacune, des pots, des bidons, des bouteilles de tailles et de couleurs diverses. Herbes sauvages, écorces d’arbres, huiles parfumées, graines, épices, minéraux, peaux de serpents, cornes d’animaux, insectes séchés – des centaines d’éléments qu’elle utilisait pour ses potions et ses onguents. Quatre trous creusés selon des angles différents, plus étroits que l’entrée d’une taupinière, ventilaient l’espace confiné, mais n’évitaient pas l’odeur de terre, puissante et très particulière, qui imprégnait l’air. Jamila ne s’en rendait même plus compte, mais si un étranger y descendait, les effluves lui donneraient des vertiges. Non que ce fût vraisemblable. Personne d’autre n’y viendrait jamais.

Chaque jour, depuis quinze ans, Jamila avait passé au moins deux heures ici à préparer ces mélanges dont elle pouvait avoir besoin sans préavis, si quelqu’un frappait à la porte. Elle était la guérisseuse, la Sage-Femme vierge qui parlait aux oiseaux, aux reptiles et aux insectes. Une petite-fille du prophète Suleiman, comme on l’appelait. C’était une des raisons qui lui avaient permis de survivre seule dans la nature. On la respectait et on la craignait autant qu’on la méprisait, si bien qu’on la laissait tranquille. Cette femme n’était pas une femme, c’était une sorcière qui oscillait entre deux mondes.

Quand Jamila se repliait dans sa cave, le temps s’arrêtait. Elle n’aurait su dire si c’était le jour ou la nuit. Peu importait, de toute façon. Elle vivait sans horloge, selon son cycle propre. Certains jours, elle s’affairait là de l’aube au crépuscule à préparer des recettes ancestrales, à en créer de nouvelles. Jamais elle ne s’ennuyait. Ça pouvait être fatigant, mais pas lassant. Chaque fleur, chaque pierre recelait un secret divin infusé par Dieu. Les gens s’en rendaient rarement compte. Ils regardaient du gui et ne voyaient qu’un parasite enserrant un tronc, pas une baie facilitant la circulation sanguine. Confiance. C’était à cela que Jamila devait travailler. Quand les formes de vie vous font confiance, elles vous livrent leurs secrets. Pas tout de suite. Peu à peu. Vous comprenez alors que telle plante guérit tel mal. Chaque élément de l’univers, si petit ou insignifiant soit-il, a été conçu pour donner la réponse à autre chose.

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