Venise n'est pas en Italie by Ivan Calbérac

Auteur:Ivan Calbérac [Calbérac, Ivan]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Adolescence, Humour
ISBN: 9782081299658
Éditeur: Flammarion
Publié: 1977-01-14T16:00:00+00:00

Dimanche 15 avril

Il y a des matins difficiles, c’est connu. Un bruit fort et sec nous réveilla en sursaut, ça ressemblait à une sorte de violent impact contre de la tôle ondulée, comme si on venait de balancer une énorme pierre contre la caravane. À peine avais-je ouvert les yeux que mon frère passait déjà la tête hors de la tente. « Oh putain !!! » fut son unique commentaire. Avant d’ajouter : « Émile, viens voir ! » Alors que Natacha se cachait la tête sous son duvet, bien décidée à finir sa nuit, je me mis aussitôt à quatre pattes à côté de mon frère pour regarder ce qui se passait. Deux hommes très élégants se tenaient à une cinquantaine de mètres de nous, avec à la main des clubs de golf. Mon regard balaya les environs, la chose se révélait d’une logique imparable, nous avions campé, sans le savoir, en plein milieu d’un parcours de golf.

Mon père apparut tout en finissant de s’habiller, et ramassa la balle qui venait de percuter sa caravane. — Non mais ça va pas ?! Vous avez pas le droit ! lança-t-il aux deux Italiens, imperturbables. Ils auraient sorti des flingues et auraient commencé à nous mitrailler, ils auraient eu à peu près le même regard. Mon père examina la bosse sous la fenêtre de la caravane, provoquée par la balle de golf. Il fulmina. — On va faire un constat, je vais devoir aller chez un carrossier, ça va coûter bonbon, je vous préviens ! J’espère que vous êtes bien assurés ! — Vous parlez français ? cria l’un d’eux, avec un accent italien. — Absolument, la langue de Molière, monsieur ! Je sais pas pourquoi il a apporté cette précision, ça n’a impressionné absolument personne.

— Et vous êtes français ou roumains ? continua l’Italien, qui devait avoir une bonne soixantaine d’années, une bonne éducation et, de toute évidence de bons gros revenus, ce qui faisait beaucoup face à nous qui n’avions rien de tout cela. — Dès que vous voyez une caravane, vous voyez des Roumains !? C’est de la ségrégation, monsieur, vous en êtes conscient ? — Français ? — Oui, et fiers de l’être ! — Les Roumains, ils rouspètent pas comme ça, admit l’Italien. — Vous me tirez dessus et c’est moi qui rouspète ?! — Il faut partir le plus tout de suite possible, répondit l’Italien, c’est le territoire privé ici. Jusqu’ici, il avait usé d’un français impeccable, mais une pointe de nervosité l’entraînait à commettre des petites erreurs de vocabulaire et de grammaire. — Bien sûr qu’on va partir, on est attendus à Venise. Mais avant, on va prendre le petit-déjeuner tranquilles, que ça vous plaise ou non. Pas vrai, chérie ?

Ma mère se tenait dans l’embrasure de la porte de la caravane, contemplant un peu méfiante les forces en présence. — J’ai lancé le café, peut-être peux-tu en proposer à ces messieurs ? Sa proposition me surprit, car si on découvre un jour un sixième sens à ma mère, ce sera clairement pas celui de l’hospitalité.

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