Dossiers Secrets by Pierre Bellemare

Auteur:Pierre Bellemare [Bellemare, Pierre]
La langue: fra
Format: epub
Publié: 2010-11-05T20:36:02+00:00

MYRTILLE AU PENSIONNAT

Drôle de petite bonne femme : quinze ans, l'air d'un poulain échappé, les cheveux courts bouclant à foison, des yeux de chat, un visage fait pour la gaieté, mais qui exprime un désespoir bien plus grand qu'elle.

Il y a de quoi : le décor est sinistre, glacé. Un pensionnat pour jeunes filles, style victorien, à Boston. Des couloirs, des fenêtres minuscules, des salles de classe aux murs gris, un dortoir de prison, un réfectoire sans âme, et cette momie lugubre aux lunettes de myope : la directrice.

— Asseyez-vous, monsieur Perth. Nous allons parler un peu de l'enfant. Voyons, quel est son niveau scolaire ?

Roy Perth a l'air aussi désemparé que sa fille. On lui avait pourtant dit que l'établissement était le meilleur pour un prix de pension raisonnable. De sa lointaine petite ville dans l'état du Maine, il avait compté ses dollars, réfléchi des semaines entières, lu et relu les dépliants et les tarifs de l'institution avant de se décider. À présent, il était trop tard pour changer. Le voyage, les frais de séjour, un an de pension versé, plus question de revenir en arrière.

— Son niveau scolaire ? Eh bien...

Bon sang, il n'en sait rien ! C'est quoi, un niveau scolaire ? Là-bas, dans le Maine, l'école était une chose sans problème dont il ne s'occupait pas. Son job à lui, c'était la forêt, l'exploitation, la scierie, les bûcherons et tout le reste.

— Vous comprenez, sa mère s'occupait de ça...

La directrice a un hochement de tête compréhensif et un peu hautain. Une orpheline !

— Ma femme était Française, elle lui apprenait beaucoup de choses : le calcul, la peinture, la musique et des tas d'histoires...

Roy Perth tourne son chapeau dans ses grandes mains de bûcheron. Son corps d'athlète est mal à l'aise dans ce fauteuil ridiculement étroit, et surtout, il sent le regard de sa fille, muet, implorant : une petite voix chuchote à son oreille :

— Papa, ne me laisse pas là...

— Je peux pas faire autrement, mon pigeon.

Non, il ne peut pas, le pauvre. Il a dépensé les trois quarts de son bien pour tenter de sauver la mère. Il doit repartir à zéro, employé chez les autres et, surtout, il a promis.

— J'ai promis à ta mère que tu ferais des études. Il faut qu'on essaye, mon écureuil...

Devant cette avalanche de tendresse, et de petits noms d'animaux, madame la directrice pince les lèvres.

— Comment s'appelle l'enfant ?

— Myrtille.

— Vous dites ?

— Myrtille. C'est... c'est un mot français, c'est sa mère qui l'a choisi, c'est un fruit, un petit fruit noir et rond...

— Je sais ce que c'est qu'une myrtille, monsieur Perth, merci. Eh bien, Myrtille, nous verrons plus tard ensemble où en sont vos études. Dites au revoir à votre père et rejoignez vos camarades dans la cour ! Vous verrez, vous vous plairez ici, et je suis sûre que « nous » ferons notre possible pour devenir une bonne élève, bien sage.

La petite voix chuchote encore à l'oreille du père :

— Papa, je

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