Ceux Du Mirroir by Chillicothe Zeb
Auteur:Chillicothe, Zeb [Chillicothe, Zeb]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Science-Fiction, Littérature de Gare
ISBN: 2285008198
Éditeur: Ebook
Publié: 1991-12-31T23:00:00+00:00
CHAPITRE VIII
Cavendish eut beau cligner des paupières, le spectacle qui sâoffrait à ses yeux ne se modifia pas.
Il voyait bien.
Il avait bien vu.
Cette protubérance quâil avait un instant assimilée à une perle était bien une tête.
Abasourdi, lâéclaireur sâappliqua à retenir son souffle. Son cÅur cognait si fort dans sa poitrine quâil retentissait jusque dans ses oreilles. Bon sang, il devait faire de la surtension. Encore un peu, et il allait péter une durite à ce petit jeu. Les événements allaient trop vite pour lui. Dâabord il échappait de justesse à une goule folle de son corps qui entendait le transformer en conserves humaines, ensuite il pénétrait dans un incroyable monde mouvant fait de plusieurs espaces-temps, se colletaient avec des Indiens, était torturé par des scélérats qui voulaient remettre la main sur Jag, lequel avait entre- temps filé avec Drago ; puis, soumis au dilate-panse, il rajeunissait dâune quarantaine dâannées, se retrouvait prisonnier dâun reflet, rajeunissait encore, ce qui lui permettait de quitter sa singulière geôle, et voilà quâà présent il atterrissait dans un curieux endroit face à une tête posée sur une espèce de coussin rouge. Câétait beaucoup pour un seul homme, avouez ! Dâautant quâil avait à présent un organisme dâenfantelet, un cÅur de moineau. Il allait pas tenir, sûr et certain! Dâailleurs il se sentait à peu près aussi vaillant que sâil venait de disputer un marathon.
Et y avait pas que le physique, fallait aussi compter avec le mental. Tous ces trucs qui lui arrivaient, ces phénomènes extravagants, tout ça allait le rendre complètement cinglé. Et câétait peut-être déjà fait si lâon sâen remettait à ce qui sâinscrivait dans ses rétines. Les poivrades finissaient par voir des rats, des araignées, des chauves-souris, bref tout un bestiaire, alors pourquoi lui nâaurait-il pas non plus ses propres visions cornues ? Hein, pourquoi ?
Sa spécialité, câétait les têtes. Les têtes féminines.
Car il sâagissait dâune tête de femme. Qui ne disparaissait toujours pas.
La tête dâune femme dâenviron... trente ans. Oui, câétait à peu près ça. Avec des cheveux châtains longs, mais roulés et ramenés sur la nuque et un visage pur, aux traits presque enfantins quoiquâun peu empâtés. Un visage de poupée de porcelaine, à la peau blanche, blafarde même, aux pommettes rondes, un peu saillantes, à la bouche large, aux lèvres pleines, épaisses, à la lippe boudeuse.
Interdit, le coureur de pistes ne savait plus quelle attitude adopter face à cette nouvelle bizarrerie.
Cette tête, câétait quoi, exactement? Une relique ? Dans un bordel, câétait peu vraisemblable. Dâautant que si la peau avait un aspect quelque peu cadavérique, elle évoquait tout de même quelque chose de vivant. Le regard aurait pu lui en apprendre plus mais la femme* avait les paupières baissées. Comme si elle dormait ou si elle se relaxait.
Intrigué, il essaya de discerner une crispation, un quelconque mouvement sous le voile des paupières, mais il ne remarqua rien.
Il tendit alors lâoreille, espérant percevoir un souffle, ou même une amorce de ronflement, en fut pour ses frais.
Dépité, Cavendish se tassa sur lui-même, se demandant ce quâil convenait de faire.
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