Bubble by Anders de la Motte

Auteur:Anders de la Motte [Motte, Anders de la]
La langue: fra
Format: epub
Tags: DET
Éditeur: Fleuve Noir
Publié: 2014-11-13T05:00:00+00:00

HP se réveilla parce que tout son corps tremblait comme un marteau-piqueur.

Certes, on était en plein été, mais il se rendait compte après coup que piquer un roupillon le soir dehors sur un bateau, sous une bâche, n’avait pas été son plus grand trait de génie.

Il avait besoin de chaleur, mais son corps refusait de lui obéir. Sa tête lui faisait mal, sa bouche était sèche et ses bras et ses jambes mous comme des spaghettis trop cuits. Lorsqu’il essaya de se tourner sur le ventre, il sentit soudain le paquet humide dans son caleçon. Il crut d’abord qu’il s’agissait de la liasse de billets qu’il avait récupérée dans un bocal en verre enterré quelques centaines de mètres plus loin dans la forêt, mais il se souvint ensuite qu’il l’avait fourrée dans l’une des poches avant de son jean. Il lui fallut trente secondes de plus pour comprendre.

Et merde !

Il se traîna jusqu’au bastingage et essaya de se relever. La puanteur émanant de son froc lui piqua le nez et son estomac fut pris de spasmes. Il dut déployer des efforts surhumains pour se lever. Le pont tanguait et ses genoux se dérobèrent à nouveau. Il s’étala de tout son long, se cogna le menton sur l’un des sièges et resta étalé là.

Intoxication alimentaire. L’ironie du siècle. Cela faisait des semaines qu’il n’avait pas bouffé correctement, qu’il survivait avec des boîtes de sardines et de fayots. Et maintenant qu’il s’était enfin enfilé un kebab, celui-ci s’avérait être une bombe truffée de staphylocoques à la sauce à l’ail…

Son estomac se tordit et il se roula en boule.

Putain de nom de Dieu !

Il essaya à nouveau de se relever, mais c’était sans espoir. Toutes ses forces l’avaient abandonné. Pourtant il fallait qu’il se tire de là tout de suite, sinon le proprio de cette barque ne retrouverait pas son cadavre congelé avant l’automne.

Il était tard, et le secteur de Pålsundet où se trouvait ce rafiot était peu fréquenté, même dans la journée.

Son estomac se tordit à nouveau et lui fit une fois encore remonter les genoux vers le menton. Le paquet froid dans son froc remonta légèrement vers ses reins.

Bordel de merde…

Il attendit que le spasme passe, puis il rassembla toute l’énergie qui lui restait et se mit à genoux. Le ponton n’était qu’à une cinquantaine de centimètres. Il posa un pied sur le pont, banda les muscles de ses cuisses et se releva. Ses jambes flageolèrent, mais il resta debout. Un pas en avant, puis un autre. Il leva le pied et s’efforça de viser le ponton, mais sa jambe d’appui ploya soudain et il tomba tête la première dans l’eau noire.

Il agita frénétiquement les bras et avala des litres d’eau avant de parvenir à ordonner ses mouvements. Quelques instants durant, il fut de retour sur la civière dans la prison de Dubaï où des flics avaient essayé de lui extorquer des aveux en le noyant. Puis la pointe de ses orteils toucha le fond du lac. Il se calma un peu.

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