Le pape des escargots by Henri Vincenot

Auteur:Henri Vincenot [Vincenot, Henri]
La langue: fra
Format: epub
ISBN: 9782070374748
Éditeur: Denoël
Publié: 1983-06-01T22:00:00+00:00

2

D’un seul coup, Gilbert se trouva plongé dans la vie des chantiers. Lui qui n’avait quitté la sauvagerie de la Rouéchotte que pour tomber dans la pire des solitudes, celle de la grande ville, ne pouvait supposer que des hommes puissent, travaillant ensemble, créer ce beau concert de bruits d’outils, de cris, de plaisanteries, d’amitié et de conscience de bien faire.

Ce n’était pourtant pas un gros chantier : quelques maçons d’une entreprise locale, et eux deux, Germain et lui. Mais tout cela grouillait, au sol et sur l’échafaudage, tout cela s’interpellait jovialement, à la façon des anciens temps, avec tant de « Ô Germain! », de « Ô Gilbert! », de « Ô Ulysse! » qu’on se serait cru jeté tout vif dans la mythologie.

Et puis la chaleur de ces grosses mains épaisses qui lâchent le manche pour vous frictionner l’échiné ? Ces grosses mains qui, prenant le petit verre de vin, vous ont l’air de vouloir le broyer et finalement le basculent tout simplement, avec une grande douceur, dans le gouffre de leur bouche toujours ouverte ? Et ces grands moments de silence collectif où tous les souffles sont retenus, où toutes les forces sont bandées pour poser d’aplomb le moellon taillé ? Et ce grand rire de la réussite qui, du haut des archivoltes, va ricocher sur les toits de la petite ville et n’en finit pas de ruisseler jusqu’aux faubourgs, faisant lever la tête à tous les autres artisans qui sourient, d’un air de dire : « Ça va, là-haut! »

Et puis il y avait la façon de voir les choses. Du haut d’une tour ou d’une corniche, la bourgade n’est plus la même. Les gens et les animaux se projettent sur le pavage inégal des ruelles, sur le dallage clair des cours, sur les venelles herbues courant entre les murs. On voit à la fois la place et le fournil, le mail et la petite cour intérieure où le bourgeois, se croyant bien à l’abri des regards, déboutonne sa culotte et se laisse aller.

Gilbert était Asmodée. Il voyait la jeune fille pensive dans sa chambre, la vieille femme assoupie, le clerc de notaire dans ses dossiers et le cantonnier qui se cachait dans un recoin pour rouler une cigarette. Et il voyait les gens s’arrêter pour le regarder, le nez en l’air.

Et puis il y avait le travail.

Les maçons, eux, gâchaient le mortier, regréaient, jointoyaient. Ils déposaient ici ou là les pierres rongées par le temps et il fallait choisir celles qui les remplaceraient, les mettre au gabarit, et, avec les documents fournis par les Monuments historiques, reconstituer le prodigieux décor de tiges perlées, de palmettes, de roses, d’acanthes grotesques, de guillochures qui couraient sur les archivoltes, ou s’entremêlaient sur les chapiteaux. C’est là qu’intervenait Germain. Il tournait et retournait la pierre, trouvait le grain, le sens et il traçait, ne se servant que des outils les plus simples du monde, la main d’abord, la main surtout, puis la règle, l’équerre et le compas, trinité souveraine,

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