Heures d'été by Marguerite Burnat-Provins
Auteur:Marguerite Burnat-Provins [Burnat-Provins, Marguerite]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Art, Femmes, Littérature suisse romande et des régions voisines, Nouvelles, Poésie, 20e
Éditeur: Bibliothèque numérique romande
Publié: 2023-12-02T00:00:00+00:00
Trois heures
Dans lâaprès-midi, jamais je nâentends la cloche ou le timbre frapper trois coups sans me dire : lâheure où le Crucifié pencha la tête, lâheure de la mort passagère nouée à lâéternelle vie, lâheure de la rédemption.
Elle est grave, à la fois lourde et légère à mon âme, angoissante et vénérée.
Ici les trois coups sont frappés dans ma poitrine.
Je vais à lâatelier où se dresse le grand crucifix de bronze que je vis couché sur le lit mortuaire de mon grand-père. Parce que chacun de nos faibles jours renouvelle le naufrage, je répète :
« Jésus ! aujourdâhui encore, sauvez-moi. Sauvez-moi surtout de moi-même. »
Ãpuisé, immobile, si riche et si vivant, Il écoute.
Je sais que je puis le rejoindre à lâheure où son Père le permettra.
« Nâest-ce pas, Seigneur, il faut faire des roses avec les épines ! »
Il répond : Oui.
Lâespérance se remet à couler en onde vive, dans mon sang où il y a le sien. Grâce à cela, au milieu de lâaprès-midi, combien de fois suis-je restée morte de sa mort, et soudain ressuscitée.
Pour emporter son dernier soupir, un grand vent se leva sur le Golgotha.
Que se passe-t-il ?
Transformé comme par un drame du ciel, le soleil accable dâun éclat mauvais la campagne maltraitée.
à travers le calme, le jeu foudroyant du télégramme qui nous bouleverse, nous jette sur la route, vers un hôpital, une gare, un paquebot, un chevet dâagonie : le vent dans la vie.
Brusque et combattant, câest le mistral. Les oliviers rebroussés ont la couleur vénéneuse des jours flagellés, les pins, si hauts, grincent en un va-et-vient menaçant, une folie excite le jardin où tout se couche et se tord, dans un vol de feuilles déliées, dâaiguilles mortes.
Déchaîné comme la rage, un fauve charge, renâcle, rugit contre les murs ; une pause, et le roucoulement de cent mille pigeons fous, bruit du vent qui nâa pas de poids, tandis que celui de la mer est massif, chargé de sel.
Le soleil grogne dans sa barbe de feu, la lumière affolée sâenfuit, chassée par un nuage roulant à toute allure, revient, éclate et se ternit. La cheminée prend sa voix dâhiver, les portes gémissent, une planche mal posée tape dans le hangar, deux ramiers dérivent, drossés jusquâau bas du vallon et une chouette ahurie se met à piauler.
Je fais, à la seconde, un délirant voyage⦠Câest tout moi le mistral, un jour mon âme le suivra.
Antonio est devant le portail, ses petits yeux presque fermés par la violence de lâair. Je crie :
â Entrez vite, il va vous enlever !
â Ne voudrait pas de moi, le mistral.
Il rit et sâen va bêcher, parce quâil faut toujours bêcher ce sol où la pierre est la maîtresse inerte qui, souvent, devient la sÅur de mon cÅur un instant pétrifié.
Antonio, en les attaquant, dit que certaines sont dures comme lâAntéchrist.
Compactes ou brisées, elles contribuent au charme austère et brillant de ce pays sec où le parfum peut voler si loin.
Le bruit dâeau froissée que fait le combat contre les cailloux,
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