Tumulte by Enzensberger Hans Magnus

Auteur:Enzensberger, Hans Magnus [Enzensberger, Hans Magnus]
La langue: fra
Format: epub
Éditeur: Gallimard
Publié: 2018-05-02T22:00:00+00:00

J’ai été dans beaucoup d’aéroports au milieu de nulle part. Longues allées miroitantes le long de boutiques inutilement nombreuses, ailleurs des cabanes branlantes et ventées, des bus bondés, des queues interminables. Les familiers du sous-développement peuvent en mesurer le degré au temps qui s’écoule entre le moment où l’on se présente au guichet et celui où l’on décolle. Cela peut prendre trois heures. Les haut-parleurs annoncent les retards d’une voix éraillée, dans le dialecte local. Histoire de passer le temps, des douaniers grincheux sont là prêts à fouiller valises et baluchons et à confisquer triomphalement à une pauvre vieille désemparée une saucisse interdite, où à un infidèle une bouteille de whisky. Plus sont nombreuses à se baguenauder dans le hall les brutes en uniforme, la main sur la mitraillette, plus est forte l’odeur de sueur de la dictature militaire.

Mais tu ne payais pas tes billets d’avion.

Non. C’était le prince Sihanouk, ou son fils, le lycéen en costume mao. À Phnom Penh, un chauffeur en livrée vint me chercher et me conduisit à un appartement gigantesque, tout en néo-Louis XVI dans le goût français. Le soir, garden-party sous des lampions multicolores qu’assaillaient des nuées de papillons. Il n’y eut pas d’audience, ce serait trop dire, mais le monarque me consacra quelques minutes. Il m’expliqua tout, la piste Hô Chi Minh, les difficultés avec les Vietnamiens, les Américains, les Chinois, et pourquoi il fallait à tout prix préserver la neutralité du Cambodge.

Nous avons parlé de son adversaire dans cette partie, Henry Kissinger, que par hasard je connaissais. Je l’avais rencontré dans la maison de mon éditeur. Il avait alors tenu à parler un anglais américain qu’il prononçait avec un accent incroyable et que j’eus l’impression de reconnaître. Je lui demandai s’il était originaire de Fürth, une ville proche de Nuremberg. « Comment savez-vous cela ? — Je le déduis de votre accent. » Cela lui déplut. À l’époque de la guerre d’Indochine, il était l’une de nos bêtes noires. « Peut-être que vous aussi vous considérez que je suis un criminel de guerre ? » me demanda-t-il. Il avait mis dans le mille : si la guerre s’étendait au Cambodge, il en était sans aucun doute responsable.

Sihanouk faisait une tout autre impression que cet adversaire. De petite taille, il avait d’exquises manières françaises et une certaine mélancolie. « Bon, me dit-il, je suis à la tête de l’État, mais qu’est-ce que ça veut dire ? Je suis là pour sauver un pays qui n’a pas d’amis. » Il estimait au fond que c’était sans espoir, qu’il était une sentinelle sacrifiée d’avance, un exilé dans son propre pays : tel était le message implicite qu’il me transmettait. Plus tard survint l’une des bayadères qui logeaient au palais — un cadeau, comme on met des fleurs dans une chambre. Une visite courtoise, cela suffisait, personne ne tenait à ce que le barbare occidental fît usage de cette offre.

Je me souviens encore, également, des paisibles promeneurs du dimanche dans les ruines d’Angkor Vat. Ils pique-niquaient

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