Six jours by Gattis Ryan

Six jours by Gattis Ryan

Auteur:Gattis, Ryan [Gattis, Ryan]
La langue: fra
Format: epub
Tags: RL15
Éditeur: Fayard
Publié: 2015-08-24T22:00:00+00:00


2

Le coffre-fort ouvert m’a fait gagner du temps. Le temps de circuler au pas en bagnole dans la rue, et de voir si je peux croiser quelqu’un qui sait comment l’incendie a démarré chez moi. En fait, il y a guère qu’un seul gus que je cherche, le gangsta Miguel, il connaît vraiment ce quartier, il pigera toute la situation sans que j’aie besoin de lui faire un dessin. Je file chez lui. C’est le même pâté de maisons.

Trouble est installé à l’arrière avec la nana aux dents en avant, on dirait qu’il se croit dans Miss Daisy et son chauffeur. Ouais. C’est cool, n’empêche. Je m’en souviendrai. Jeffersón est assis à l’avant avec moi. Il a envie de buter Trouble. Je le sens, mais je me contente de lui adresser un hochement de tête, tu vois, genre, on calme le jeu, Jeffersón. Il se prendra son pruneau le moment venu, mais pas tout de suite.

Et c’est une bonne chose, parce qu’à cet instant je repère deux voitures de homeboys de Trouble qui me suivent. Trouble remarque que j’ai remarqué et me fait un signe de tête dans le rétroviseur, avant de me décocher un grand sourire à la con. Il se vautre sur ma banquette arrière, comme si ma Caddy était son putain de canapé, et fourre la main entre les cuisses de la fille. Je souris, genre c’est cool, connard, tu vois ? Ça je m’en souviendrai. Je mémorise tous ces trucs-là, je les stocke dans un coin de ma tête, et là, il ne fait qu’ajouter à la connerie.

Y a une époque où ce genre de plan m’aurait mis hors de moi, ce que Trouble est en train de faire, là. Tout ça, c’est de l’ego. Il veut jouer les balèzes. Moi ? J’ai trois mômes et deux femmes. Elles se connaissent, pas de problème. J’en ai vu assez pour savoir que je suis pas un caïd, et que j’ai pas envie de passer pour un caïd. Une chose est sûre, n’empêche, je suis prêt à tirer ma révérence. Une bonne fois pour toutes. Pour aller vivre dans la banlieue de San Diego ou je sais pas où. Apprendre à faire du surf, pourquoi pas ?

« Hé, lance Trouble depuis la banquette arrière, fait chaud là-dedans. T’as pas la clim dans ta pauvre caisse ? »

Je conduis une Cadillac de 1957. Ils avaient pas encore inventé la climatisation à l’époque. J’ai un swamp cooler, un climatiseur vintage, que je sors parfois, mais je lui dis pas. Qu’il aille se faire foutre. Il transpirera, et puis voilà.

« Nan, je réponds.

– Eh ben, tu devrais ! » Voyant que je réagis pas à ça, Trouble change de sujet : « Je me demandais, putain, comment tu t’es retrouvé avec ce blaze, là, Momo ? »

Cet enculé, il sait pas que j’ai passé mon enfance dans des motels, que j’allais d’un motel à l’autre, à dealer de la dope, à faire la pute, tout ce qui pouvait rapporter de la thune.



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