Six degrés de liberté by Nicolas Dickner

Auteur:Nicolas Dickner [Dickner, Nicolas]
La langue: fra
Format: epub
Éditeur: Alto
Publié: 2015-03-09T03:00:00+00:00

Lundi, 8 h 30 : Lisa se lève en sursaut. Elle n’a plus le temps de déjeuner, plus le temps de prendre le bus. Elle saute dans une paire de jeans, enjambe un coffre de douilles de toupie, rafle son sac à dos, son ordinateur et ses notes de cours.

Dehors, la température a encore chuté de quelques degrés. Ça sent la neige. Lisa achète au passage un café et un muffin au Colmado Real, et monte dans sa bagnole, dont le démarreur râle et geint avec une insistance croissante. Chronique d’une panne annoncée.

Lorsqu’elle entre dans la quincaillerie, avec cinq minutes de retard et son sac de papier brun, elle a le net sentiment que nobody gives a shit. Elle pourrait aussi bien arriver avec dix, vingt ou quarante minutes de retard, au choix. Les affaires stagnent, ces temps-ci – l’expression ces temps-ci désignant les dix dernières années.

— ’Morning, Ed !

— ’ning.

Voilà neuf mois que Lisa travaille à la quincaillerie HardKo, et elle ne comprend toujours pas pourquoi elle a été embauchée. Edwin Schwartz appartient à cette race de propriétaires qui n’ont besoin ni d’employés ni de clients. Il a un caractère de prophète et la dégaine d’Isaac Asimov, et passe ses journées dans son minuscule bureau, sur une mezzanine qui surplombe le plancher de vente. Il arrive tôt le matin, s’en va tard le soir, et ne quitte son bureau qu’en cas de stricte nécessité.

La quincaillerie occupe cette adresse depuis 1954. Bien que les installations n’aient jamais été modernisées, le commerce a la réputation de vendre des systèmes de fixation rarissimes, ce qui lui assure la clientèle maniaque des réparateurs d’aéronefs et de machines à coudre. Derrière la caisse, dans un cadre dépoli, trône une photo de la sonde Pioneer 12. Selon la légende, Schwartz père avait fourni à la NASA trois vis en alliage tungstène-cobalt, au printemps 1976, et ces vis orbiteraient désormais autour de Vénus.

On ne trouve rien de très exotique sur les tablettes du rez-de-chaussée : toute la marchandise spéciale occupe une section occulte située sous le niveau du sol, où Lisa elle-même n’a pas l’autorisation de pénétrer. Lorsqu’un client demande dix vis en niobium de dix-sept millimètres Torx numéro six à double filet, c’est Edwin qui, le trousseau de clés à la main, quitte sa mezzanine en grommelant des imprécations bibliques, débarre la porte et descend à la cave.

Lisa s’aventurerait volontiers là-dessous, de temps en temps. Ça changerait le mal d’étage.

Elle accroche son manteau, soupire. Cette journée va ressembler à toutes les précédentes, elle le sent. Travailler huit heures à la quincaillerie. Ranger des vis sur les étagères. Étudier pour un examen de maths. Faire la lessive. Aller à Huntingdon. Aider son père. Faire le plein. Revenir de Huntingdon. Tchatter avec Éric. Jogger cinq kilomètres. Parler à sa mère. Promettre de la voir bientôt. Huit heures à la quincaillerie. Mentir un peu. Manger ramen, boire café. Aller-revenir de Huntingdon. Discuter linge sale avec l’infirmière du CLSC. Laver la vaisselle. Laisser passer la semaine. Les semaines. Les mois.

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