Rebus 22. La Maison des mensonges by Ian Rankin

Auteur:Ian Rankin [Rankin, Ian]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Policier
Publié: 2019-05-28T22:00:00+00:00

1. MILF signifie « Mother I’d Like to Fuck » : mère que j’aimerais baiser. Expression née dans les années 1990.

27

Brian Steele entra au Devil’s Dram avec à son bras sa petite amie, Rebecca, qui en avait probablement un peu trop fait pour ce quartier de la ville : robe longue moulante vert émeraude fendue sur le côté presque jusqu’au nombril et décolleté vertigineux pour faire bonne mesure. Des cheveux blonds retombant en boucles épaisses sur ses épaules et des talons aiguilles de sept bons centimètres. Maquillage discret – elle n’en avait pas vraiment besoin – et juste ce qu’il fallait de bijoux haut de gamme. Les portiers connaissaient Steele et tinrent la porte à Rebecca.

— Tout va bien, Shug ? demanda-t-il à l’un des deux hommes en lui glissant un billet de vingt dans la main.

— Plutôt tranquille, Brian.

Et ils pénétrèrent dans la salle. Une ou deux fois auparavant, y compris lorsque Darryl Christie était encore le propriétaire, Steele en avait apprécié le décor à thème : diables, démons et lutins qui semblaient escalader les murs et espionner les clients depuis le plafond rouge foncé. On y trouvait habituellement un bon DJ si on voulait danser et aussi des box tranquilles si on préférait s’asseoir pour boire et manger en toute quiétude. Steele avait réservé une table à l’étage donnant sur la piste de danse. En gravissant l’escalier en verre, Rebecca ondulait déjà des hanches au rythme de la musique.

Une fois installé, Steele détailla la carte des whiskies, soit huit pages au total, mais s’aperçut rapidement qu’une belle proportion des produits proposés avait été rayée au feutre noir. En regardant alentour, il trouva l’endroit un peu moins classieux qu’il ne l’avait été jadis et remarqua au passage un coin de moquette râpé par-ci, une ampoule cassée par-là, des marques de doigts sur la table luisante comme un miroir et les menus des repas poissant un peu sous les doigts.

Après une longue attente, apparut un serveur vêtu de rouge et coiffé d’une calotte de groom sanglée sous son menton.

— Pas de coquilles Saint-Jacques ce soir, monsieur, je suis désolé, annonça-t-il. Et pas de langouste ni de bar.

Un autre serveur apparut derrière lui, un plateau en équilibre sur ses doigts écartés.

— Avec les compliments de la direction, expliqua-t-il.

Quand il déposa devant eux des flûtes de champagne, Rebecca roucoulait, les yeux brillants.

— Le hasard voudrait-il que la direction se trouve dans la salle ce soir ? demanda Steele, avant d’obtenir confirmation par un hochement de tête.

Il s’appuya à son dossier et étudia le menu. Une fois leur commande passée, Rebecca s’occupa à son portable et, une belle moue aux lèvres, se prépara pour un selfie qu’elle pourrait partager avec son cercle. Elle commença à envoyer des messages avec une dextérité qui sidérait toujours Steele, d’autant que ses ongles finement décorés étaient vraiment longs.

Rebecca possédait deux ongleries en ville. Steele l’avait aidée pour la mise de fonds initiale mais les affaires marchaient bien. Elle se plaignait parfois de devoir payer des salaires plus élevés que ses concurrents, dont la plupart semblaient recruter leur personnel au Viêtnam et aux Philippines.

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