Pimp by Iceberg Slim

Auteur:Iceberg Slim [Slim, Iceberg]
La langue: fra
Format: epub
ISBN: 9782823601299
Éditeur: Editions de l'Olivier

Plutôt sucer mille queues scrofuleuses, plutôt nager dans une merde infecte,

Que de toucher la fente d’une femme honnête.

Car une boue verdâtre salit leurs pieds puants

Et la morve ruisselle de leurs nez dégoûtants.

Que toutes les honnêtes femmes, femmes honnêtes et rangées

Par l’immonde vérole se voient annihilées.

Qu’elles tombent à travers leur propre trou du cul

Qu’elles s’y brisent les os, qu’elles aient le cou rompu.

C’était la première fois que j’entendais ça. Les autres aussi. Dans un rugissement unanime, l’assemblée lui demanda de recommencer. Mais son regard se dirigea vers le paravent chinois.

Tous les yeux se tournèrent alors vers Top et Sweet qui entraient dans la pièce. Un vieux Noir, l’œil droit caché par un carré de soie blanche, se traînait derrière eux. Miss Peaches les suivait. L’homme avait l’air d’un vautour vêtu d’un costume de mohair gris. L’ocelot s’arrêta devant le canapé de velours blanc et montra les dents.

Les trois macs qui s’y vautraient bondirent comme des lièvres au son d’un coup de fusil et retombèrent le cul sur la moquette. Sweet, Top et Miss Peaches s’assirent à leurs places sur le canapé.

Je m’installai sur un coussin de satin, près de la porte-fenêtre et assistai au spectacle. Je vis Patch Eye s’asseoir derrière le bar. Tout le monde s’était disposé en cercle autour du canapé. On aurait dit que c’était devenu une scène de théâtre dont Sweet était la vedette.

— Alors, le combat vous a plu, mes petits salauds ? demanda-t-il. Est-ce que le nègre a démoli le péquenot blanc ou bien a-t-il chié dans son froc ?

Une pute blanche du Sud avec un visage large et une voix torride à la Tallulah Bankhead[14] dit de son accent traînant :

— Mistah Jones, je suis très heureuse de vous informer que le nègre a renvoyé le Blanc dans le cul de sa mère dès le premier round.

Tout le monde éclata de rire, sauf Sweet. Il frappait ses battoirs l’un contre l’autre et je me demandai quelle folie mijotait dans son crâne tandis qu’il fixait la fille des yeux. Une métisse au beau cul ramena le phonographe à la vie. Gloomy Sunday, la chanson préférée des suicidaires, répandit ses accents funèbres. La fille me regarda en s’éloignant du phonographe.

— Allez, bande de cochons vicelards, dit Sweet. Patch Eye a des sacs de poison pour vous, avec tout le matériel nécessaire. Vous avez carte blanche pour vous expédier dans la tombe.

Les invités se levèrent de leurs coussins en satin et de leurs fauteuils de velours et se rassemblèrent autour de Patch Eye, assis derrière le bar.

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