Petit Joueur by Jason Starr

Auteur:Jason Starr [Starr, Jason]
La langue: fra
Format: epub
Éditeur: Denoël
Publié: 2015-02-14T00:00:00+00:00

10

À 5 heures du matin, Mickey n’arrivait toujours pas à dormir. Couché sur son lit, il revoyait sans cesse le visage cagoulé de Chris, mort, le sang s’écoulant de sa bouche.

Il finit par allumer le radio-réveil sur une station d’information en continu. Il n’y eut aucune mention d’un cambriolage à Manhattan Beach et d’un cadavre. Mickey s’en étonna car il avait pensé que le vieil homme dans la rue appellerait aussitôt la police.

Il alla se doucher et resta si longtemps sous le jet d’eau chaude que la peau de ses doigts se fripa. Après s’être habillé, il écouta de nouveau les infos dans sa chambre pendant plusieurs heures, mais toujours rien sur le cambriolage.

Mickey n’était pas d’humeur à rester assis devant un spectacle à Broadway, mais il savait que ce serait une torture de rester chez lui à guetter les nouvelles. Et puis revoir Rhonda lui ferait du bien.

Comme promis, à 11 heures, Rhonda l’attendait au croisement de Bedford et de l’Avenue J. Vêtue d’une minijupe noire, de hauts talons noirs et d’un grand pull rouge ceinturé aux hanches, elle était superbe. Mickey, en jean, sneakers et sweat-shirt, se sentait habillé comme un plouc.

Quand Rhonda monta dans la voiture, Mickey l’embrassa sur les lèvres, puis elle se pencha sous le tableau de bord et dit :

— Roule.

Mickey prit la direction d’Ocean Avenue.

— Mon père est sorti et j’ai peur qu’il nous croise en revenant, expliqua-t-elle. Ne t’inquiète pas, je ne te referai pas ce coup-là. J’ai juste besoin d’un peu de temps pour qu’il s’y fasse.

Toujours pliée en deux, elle leva les yeux vers Mickey et demanda :

— Et toi, comment ça va ?

— Bien, dit Mickey.

Mickey nota que Rhonda avait mis un parfum différent aujourd’hui. Il ne l’aimait pas autant que celui qu’elle portait le vendredi précédent.

— Quelque chose ne va pas ? demanda-t-elle.

— Non, dit Mickey. Pourquoi ?

— Tu as l’air fatigué.

— Je n’ai pas beaucoup dormi cette nuit, dit Mickey. Le chien du proprio.

— Oh, fit Rhonda.

Au bout de quelques secondes, elle ajouta :

— Tu ne serais pas contrarié parce que je me cache de mon père, dis ?

— Non, pas du tout.

Mickey tourna à droite sur Ocean Avenue ; Rhonda se rassit normalement.

— Je crois que c’est bon, là, dit-elle. Regarde ce que j’ai.

Elle farfouilla dans son sac à main et en sortit une photo, que Mickey examina du coin de l’œil tout en conduisant. Le cliché avait été pris à l’anniversaire de Ronny Feldman. Mickey, âgé de neuf ans, la frange de travers, regardait Ronny déballer ses cadeaux. Rhonda se tenait juste à côté de lui, vêtue d’une belle robe bleu ciel ornée de dentelle blanche. Son visage n’avait pas changé du tout.

— Tu me reconnais ? demanda Rhonda.

— C’est incroyable, dit Mickey, le sourire aux lèvres.

— Je me demande si on s’est parlé.

— Ça serait drôle.

— Je crois que je me souviens de toi.

Mickey cessa de sourire, l’image de Ralph et Filippo transportant le cadavre de Chris dans l’escalier lui traversant l’esprit.

Reposant la photographie,

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