Palace-Hôtel by Georges-Andre Quiniou

Auteur:Georges-Andre Quiniou [Quiniou, Georges-Andre]
La langue: fra
Format: epub
Publié: 2010-12-04T23:00:00+00:00

Ils ont quitté l’autoroute vers trois heures trente, après avoir contourné Nancy, pâle constellation de lumières qui a longtemps tournoyé sur leur gauche. Flora s’est endormie, tordue de biais vers sa portière, la tempe contre l’appui-tête ; elle a croisé sur elle les pans fourrés de son manteau. Recroquevillée ainsi, emmitouflée, elle semble une grosse boule animale dont il envie la chaleur. Il a pourtant orienté à fond le chauffage sur ses pieds mais il a encore froid. Il presse le bouton de la montre pour afficher la température extérieure : moins trois degrés ; il n’en est pas étonné ; il attendait même moins. Il ralentit un peu par crainte du verglas mais, après cent cinquante kilomètres d’autoroute, a tellement l’impression de se traîner qu’il reprend un régime de croisière raisonnable, entre cent dix et cent vingt. La route est sèche, déserte ; il y a peu de risques de contrôle de vitesse à une heure pareille. Ils approchent d’Epinal. Il ne ressent toujours pas la fatigue. Avec Anne, ils avaient souvent roulé de nuit comme cela ; elle s’efforçait de lui tenir compagnie le plus longtemps possible mais finissait par s’endormir à son côté, comme Flora. Alors il se retrouvait seul ; il mettait la radio en sourdine et allumait une cigarette, autant pour l’intime lueur verte éclairant le cendrier que par véritable besoin de fumer. Il sentait la présence d’Anne endormie, là, tout près de lui qui se trouvait investi de la responsabilité de les mener à bon port, solitaire homme de quart veillant devant tous ses cadrans allumés. Et il aimait cela.

Il regarde Flora. Elle ne lui offre que la pelote noire de sa toque et son cou, frileusement emmitonné dans la fourrure de son col. Elle s’est affaissée sur le siège comme si son corps, depuis qu’elle ne le contrôle plus, avait pesé plus lourd et que les moindres cahots de la route l’avaient tassé peu à peu davantage. Ils n’ont pratiquement pas échangé une parole depuis leur dernier arrêt ; à part l’itinéraire qu’elle lui a indiqué : Epinal, Belfort, Montbéliard et ensuite des petites routes jusqu’à Neuchâtel, on verrait cela le moment venu. Maintenant qu’elle dort il se sent plus libre ; il n’a qu’à laisser se dévider toutes ses histoires dans sa tête, sans plus se soucier d’elle, de ses indéchiffrables silences, affranchi de la nécessité d’avoir à trouver un sujet de conversation acceptable.

Il enfonce l’allume-cigare et, fouillant dans la poche de sa veste à la recherche de ses cigarettes, rencontre l’épaisse enveloppe pliée que Patrick lui a remise. Que va-t-il faire de ces dix mille francs ? Il les avait complètement oubliés. Il pense les rendre à Patrick, en lui expliquant toute l’affaire ; il aura fait cet aller et retour à Neuchâtel pour rien, mais cela le regarde ; il ne veut plus se compromettre en acceptant cet argent qu’il estime ne pas avoir gagné. Malgré la ceinture de sécurité, il parvient finalement à extirper de sa poche son paquet

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