Ludovic Morateur ou le plus que parfait by pierre daninos

Ludovic Morateur ou le plus que parfait by pierre daninos

Auteur:pierre daninos
La langue: eng
Format: mobi
Publié: 0101-01-01T00:00:00+00:00


* * *

Il se réveille en sursaut. À côté de lui, son ange dort; il n’a pas dû, comme lui, changer d'avion. Britt dormirait en enfer.

Comment a-t-elle fini, cette débutante, par le connaître aussi bien ? Au sortir de la cuve romano-grecque quadrillée par les guides, les mendiants, les changeurs de dollars, les troqueurs de Parker — rien ne l’attirait plus que Londres, ce pôle anti-latin qui avait si élégamment calotté, avec les Panathénées, le meilleur du Parthénon. Le vent de la révolution sociale aurait beau souffler sur la City et en faire trembler les assises, il allait retrouver intact le moelleux sanctuaire de Duke Street avec la collection personnelle d'Alfred Dunhill : pipes d’ardoise bleue des Indes, pipes de fer des Touareg, pipes d'ivoire esquimaudes, calumets de wigwams, honkas persans, pipes de cuivre du Cachemire, pipes de bambou du Siam, chibouques de Mésopotamie, cachinbos d'Afrique Noire — et LA pipe, la pièce de roi, la reine des pipes, la pipe blonde que « Sir Walter Raleigh fumait encore en 1618, la tête sur le billot, quand il la remit en souvenir à son distingué parent l'évêque Andrews » (étiquette). Dans la maturing room idéalement humidifiée, pressurisée, climatisée par un moteur de sous-marin, il allait retrouver sa réserve de cigares étiquetée Ludovic Morateur Esq., entre les havanes de Lord Ogilvy et les cabanas du Comte de Rosslyn. Un moment, il avait songé à faire graver son nom sur la bague rouge et or de ses Larranagas, mais le gentleman de la maturing room avait eu un tel haut-le-corps, appuyé d’une telle remarque « quelques-uns de nos nouveaux clients le font. », que M. Morateur avait tout de suite compris jusqu'où il ne fallait pas aller trop loin...

Enfin des gens qui marchaient d'un bon pas avec de bonnes chaussures, à la cadence de vingt coups de parapluie-minute, sans se croire tenus de souligner la moindre appréciation par un glaviot (il devait exister, telle une limite de la vigne, une ligne New York-Londres-Paris-Genève-Vienne, au sud de laquelle le besoin d’expectorer était nettement plus fort qu'au nord).

Rouge des Royal Mail Boxes, vert des kiosques de Smith’s Stationery, gris pastel à brandebourgs noirs des sentinelles de St-James, or et pourpre des étendards royaux aux léopards étirés, marron pommelé des chevaux aux paturons poilus — la Leçon de Choses modèle restait la même, que la classe fût emplie de melons posés droits sur le front, de hippies à cheveux longs ou de petits chaperons rouges prolongés narguant de leurs mini-jupes le corset victorien.

Il retrouvait avec délices cette île plus dépaysante que n'importe laquelle des Tuamotou, une nation ultra-civilisée dont les coutumes demeuraient plus bizarres que celles des autochtones de la Sonde, une île-club où aucun Club Méditerranée n'avait encore planté sa tente. Royaume exotique d'Angleterre, unique Etat au monde qui vous permette de sortir de la planète sans la quitter.

Une chose pour chaque temps, un temps pour chaque chose, beaucoup de temps pour tout et, entre-temps, le temps de parler du temps toujours si changeant.

Merveilleux. Exaspérant.



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