L'infiltré de Moscou by Daniel Silva

L'infiltré de Moscou by Daniel Silva

Auteur:Daniel Silva
La langue: fra
Format: epub
Éditeur: HarperCollins
Publié: 2019-03-15T00:00:00+00:00


39

Haute Galilée, Israël

Il restait une dernière question à régler. Celle que Gabriel, bien des heures plus tôt, avait laissée de côté. Rien de sérieux, se disait-il, tout au plus quelques grains de poussière à balayer avant de laisser Sergueï Morosov aller dormir quelques heures.

En vérité, il n’avait pas songé à grand-chose d’autre au cours de cette longue nuit. Tel était le talent d’un maître interrogateur, capable de garder une seule question sans réponse en réserve tout en explorant d’autres pistes. En cours de route, Gabriel avait exhumé une montagne de renseignements de valeur, comme l’adresse d’une boîte aux lettres morte à Montréal utilisée par une illégale russe opérant à Washington. Une illégale russe dont la tâche principale était de servir un agent de pénétration infiltré au sommet du renseignement anglo-américain. L’unique atout de Sasha. Le grand œuvre de Sasha. L’œuvre d’une vie. Dans le jargon du métier, une taupe.

La boîte aux lettres morte seule justifiait le coût et les risques de l’enlèvement de Sergueï Morosov. Mais qui était la figure légendaire ayant aidé Sasha à créer la taupe ? Gabriel posa de nouveau la question, comme une pensée après coup, alors qu’il s’apprêtait à sortir.

— Je vous l’ai dit, Allon. Les rumeurs n’ont jamais répondu à cette question.

— Je vous ai entendu la première fois, Sergueï. Mais qui cela pouvait-il bien être ? Un homme ? Deux ? Une équipe d’officiers ? Une femme ? (Puis, après une pause :) Était-il au moins russe ?

Et cette fois, peut-être parce qu’il était trop fatigué pour mentir, peut-être parce qu’il savait que ça ne servirait à rien, Morosov répondit sincèrement.

— Non, Allon. Il n’était pas russe. Sympathisant, oui. Historiquement engagé, sûrement. Mais il demeurait anglais jusqu’à la moelle, même après nous avoir rejoints. Il mangeait de la moutarde anglaise et de la marmelade, buvait du whisky vieilli en fût, et suivait religieusement les résultats du cricket dans le Times.

Ces mots ayant été prononcés en allemand, les deux gardes dans le dos de Gabriel ne réagirent pas. Pas plus que Mikhail, qui somnolait à la droite de Morosov et semblait être celui qu’on avait interrogé toute la nuit. Gabriel ne laissa transparaître aucune réaction non plus, mais ses gestes, alors qu’il rassemblait ses notes, se firent plus lents.

— Sasha vous a dit ça ? demanda-t-il à voix basse, comme pour ne pas rompre l’enchantement.

— Non, répondit Morosov en secouant vigoureusement la tête. C’était dans un de ses dossiers.

— Quel dossier ?

— Un vieux.

— Du temps où le KGB s’appelait encore le NKVD ?

— En fait, vous écoutiez.

— J’ai écouté chacun des mots que vous avez prononcés.

— Sasha l’avait laissé sur son bureau, un soir.

— Et vous y avez jeté un coup d’œil ?

— C’était contre les règles de Sasha, mais, oui, j’ai mis le nez dedans un jour où il a été convoqué à l’improviste par le patron.

— Que se serait-il passé, s’il vous avait vu ?

— Il aurait pensé que j’étais un espion.

— Et il vous aurait tué, compléta Gabriel.

— Sasha ? Il l’aurait fait de ses mains.



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