Le Printemps noir by Henry Miller

Auteur:Henry Miller
La langue: fra
Format: epub
Éditeur: Gallimard
Publié: 2021-08-25T16:00:00+00:00

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1. Appellation vulgaire du français en Amérique.

2. Message sentimental ou satirique que l'on envoie le 14 février.

Jabberwhorl Cronstadt

Cet homme, ce crâne, cette musique...

Il habite au fond d'un jardin encaissé, une sorte de clairière boisée, ombragée de génufliers et de spinozas, de déodars et de baobabs, une sorte de nauséeux Boisdormant, diapré d'élytres et de felouques. Vous passez par une guérite, où le concierge frise sa moustache con furioso, comme au dernier acte d'Ouida. Ils habitent au troisième étage, derrière un belvédère à meneaux, filigrané d'épagneuls bridonnés et de goitres sébacés, d'obligations et de migraines, pendus dehors à sécher. Au-dessus de la sonnette, on lit JABBERWHORL CRONSTADT, poète, musicien, herboriste, météorologue, linguiste, océanographe, vieux habits, colloïdes. Et au-dessous : Essuyez vos pieds et mouchez-vous ! Et encore au-dessous, une rosette enlevée à un veston d'occasion.

« Il y a quelque chose d'étrange dans tout ça », dis-je à mon compagnon qui se nomme Dschilly Zilah Bey. « Il doit de nouveau avoir ses règles. »

Après avoir pressé le bouton, nous entendons les cris d'un enfant, gémissement piaulant, grinçant, comme la fin d'un rêve d'équarrisseur.

Enfin Katya vient ouvrir — Katya de Hesse-Cassel — et, derrière elle, plate comme un pain à cacheter, tenant une poupée en celluloïd à la main, la petite Pinochinni. Et Pinochinni dit : « Faudrait aller au salon, ils ne sont pas encore habillés. » Et quand je demande s'ils seront bientôt prêts, parce que nous mourons de faim, elle dit : « Oh non ! Il y a des heures qu'ils s'habillent. Il faut que vous lisiez le nouveau poème que papa vient d'écrire aujourd'hui — il est sur la cheminée. »

Et pendant que Dschilly déroule son écharpe serpentine, Pinochinni risotte et gigote tout en disant — « oh, ma chère, ce que le monde va de travers, c'est sûr, tout est tellement en retard, et avez-vous lu l'histoire de la petite fille qui cachait ses cure-dents sous son matelas ? C'est très curieux, papa me l'a lue un jour dans un gros livre de fer. »

Il n'y a pas de poème sur la cheminée, mais il y a autre chose — l'Anatomie de la mélancolie, une bouteille vide de Pernod Fils, La Mer d'opale, une tranche de tabac en carotte, des épingles à cheveux, un répertoire des rues, un ocarina, et... une machine à rouler les cigarettes. Sous la machine, des notes griffonnées sur des menus, des cartes de visite, du papier hygiénique, des boîtes d'allumettes... « voir la comtesse Cathcart à quatre heures », « le mucus opalescent de Michelet »... « défluxions cotylédons phtisique », « Si Pâques tombe au Jour de l'An, t'auras la queue pleine de bran », « et de cette sanie jaillit son successeur », « le renne, la loutre, la martre, le vison ».

Le piano est dans un coin près du belvédère, fragile boîte noire aux chandeliers d'argent ; les touches noires ont été dévorées par les épagneuls. Il y a des albums marqués Beethoven, Bach, Liszt, Chopin, remplis de factures, d'ustensiles de manucure, de pièces d'échecs, de billes et de dés.

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