Le Clebs by Mestron Herve

Auteur:Mestron,Herve
La langue: fra
Format: epub
Tags: Policier
Éditeur: Lokomodo
Publié: 0100-12-31T23:00:00+00:00

Il s’arrêterait non loin du pont Mirabeau et prendrait les escaliers qui descendent vers les berges. C’était sans conteste le coin le plus glauque, là où beaucoup d’hommes, à une certaine époque, s’étaient battus et étripés. Même si le sac s’ouvrait dans l’eau, personne ne serait assez désœuvré pour porter les restes d’un chien à la police. Pete n’oubliait pas le numéro tatoué, cependant. Un détail à ne pas négliger. Mais comment le faire disparaître sinon en coupant un morceau du chien ? Pete n’avait pas l’âme d’un boucher et chassa cette idée saugrenue. Il lesterait le sac d’une pierre assez lourde pour qu’il coule sans attendre. Dans une ville où des hommes mouraient dans la clandestinité, un chien pouvait disparaître sans éveiller l’attention.

Il fit mine de s’endormir avec Cath, dont les bras s’enroulaient autour de lui comme des lianes. Au bout d’une heure, il parvint à se dégager sans la réveiller et descendit les marches en catimini. La nuit était éclairée par la lune, aussi lumineuse qu’un gros projecteur. Rien à voir avec la fois où il avait enterré Paulo. Aujourd’hui, il mettrait moins de temps à creuser ce trou. Peut-être parce qu’il n’était pas ivre, ce soir, il eut l’impression de faire un méchant tintamarre avec ses coups de pelle. Ses gestes lui paraissaient désordonnés, peu efficaces aussi, car le temps qu’il mit à creuser lui sembla durer une éternité. Après avoir atteint la bonne profondeur, il commença à chercher de la main une accroche avec le sac de plastique. Ses doigts s’enfonçaient dans la terre. Au bout d’un quart d’heure, il s’arrêta, en nage. Pas moyen de retrouver ce foutu sac poubelle. C’était bien là, pourtant, qu’il avait creusé la première fois. Entre l’un des poteaux du grillage et le compost. Il chercha encore, fouillant plus largement et au plus profond, mais sans succès. Sa rage fit place à une sorte d’accablement. L’évidence lui apparaissait : Paulo avait disparu, son cadavre n’était plus là. Et Pete se mit à avoir froid alors qu’il transpirait des litres d’eau.

« Non, il est là, se dit-il. Il n’a pas pu s’envoler. J’ai dû creuser au mauvais endroit. »

Il remua la terre pendant un long moment encore puis s’arrêta, à bout de forces, écœuré et défait. Il ne savait plus où creuser. La peur s’était infiltrée en lui et il dut faire un effort pour ne pas pleurer. Il avait honte de lui. Cette histoire devenait machiavélique. Le diable était entré ici, maniaque et obstiné. Il eut envie d’aller tout raconter. Mais qui pourrait croire une histoire pareille ? Lui-même n’y parvenait pas tout à fait. Bientôt, dans un élan teinté d’héroïsme, il reboucha le trou et donna un ultime coup de râteau pour égaliser la surface.

D’un coup de coude, il referma le coffre du 4x4, éteignit le garage, ferma la porte et s’enferma dans la salle de bains, crotté jusqu’aux mollets.

Pas moyen de se faire à l’idée que le chien ait pu disparaître. C’était macabre et grotesque. Puis il se

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