Le chemin des écoliers illustré by Marcel Aymé

Auteur:Marcel Aymé [Aymé, Marcel]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Roman
Éditeur: Flammarion
Publié: 0101-01-01T00:00:00+00:00

VIII

Michaud reçut le courrier des mains de la concierge et resta un moment dans le vestibule à parcourir les titres du journal. Venant de la chambre à coucher, la voix impatiente de sa femme demanda s’il y avait des lettres. Jetant un coup d’œil sur les enveloppes, il reconnut l’écriture d’Antoine.

— Une lettre d’Antoine, dit-il en entrant dans la chambre.

Il marcha lentement vers le lit, les yeux sur son journal, et fit une halte au milieu de la pièce. Hélène se contint pour ne pas le rappeler à l’ordre, mais ses mains se crispaient sur le drap. Agacée par la lenteur de son mari, elle était en outre choquée de ce qu’il témoignait plus de hâte à lire un journal qu’à s’informer de son fils. Enfin, Michaud lui remit les lettres et poursuivit sa lecture, comme si la Russie, le Pacifique et la Tripolitaine lui importaient davantage que ses enfants. La lettre d’Antoine faisait quatre pages. Il avait même poussé la coquetterie jusqu’à écrire en travers des marges.

— Le voyage s’est bien passé, dit Hélène, sauf qu’il est resté debout dans le couloir jusqu’à Montereau.

Michaud ne parut pas avoir entendu. Il était dans le désert de Libye, à Malte, à New York, en Nouvelle-Guinée, à Kalouga, au lac Ilmen. Bien qu’elle ne fût qu’à la moitié de sa lettre, Hélène prit le temps de faire mentalement quelques réflexions. Elles s’inspiraient toutes de la même évidence : pour Michaud, sa famille n’était qu’un paysage humain entre beaucoup d’autres, un coin charmant où son esprit se reposait de temps en temps après avoir embrassé les foules de Londres, de Moscou, de Pittsburgh, de Nankin ou des bords du Gange. Il en allait de sa famille comme de sa patrie. Il les aimait bien, mais ne les avait jamais vus que de très loin, de Pernanbouc ou de Tombouctou. Peut-être que si la lune était d’un accès plus facile à son imagination, il s’y installerait à demeure pour contempler la Terre. À vrai dire, il y est déjà. Cher homme, incapable de haïr les Allemands, sinon par principe, et n’aimant sa femme et ses enfants que par une disposition du cœur, disposition générale, très large. Il n’est pas comme moi. J’aime ma famille parce que c’est la mienne. J’aime la France parce que c’est mon pays. Je hais les Allemands parce qu’ils sont chez moi. Le monde commence à partir de moi. Il y a mon mari, mes enfants, les hommes qui parlent comme mes enfants. Et ce qui est loin est loin. Hélène considéra une minute le couple Michaud et eut un sourire attendri. Il lui paraissait maintenant harmonieux et Michaud lui-même prenait une majesté vaporeuse. Arrêtant là ses réflexions, elle reprit la lecture de sa lettre, qui ne lui donna pas autant de satisfactions qu’elle en attendait.

— Antoine nous écrit une drôle de lettre. On dirait qu’il essaie de nous cacher une déception. Je me demande s’il n’a pas peur de s’ennuyer un peu.

— Une lettre aux parents, c’est toujours un pensum, fit observer Michaud en regardant Hélène par-dessus son journal.

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