L'azteque du Charro laid - Philippe Delepierre by Le Poulpe

L'azteque du Charro laid - Philippe Delepierre by Le Poulpe

Auteur:Le Poulpe [Poulpe, Le]
La langue: fra
Format: epub
ISBN: 9782842191634
Amazon: 2842191633
Publié: 1998-01-01T23:00:00+00:00


16

Leur carrosse, un 4X4 Suburban immatriculé au Texas, était garé deux rues plus haut. Ils démarrèrent aussitôt. Gabriel, en rade, regrettait de ne pas avoir accepté la voiture que Rosana lui proposait.

Il se mit à courir, sans trop réfléchir. Lui qui détestait le jogging ! Si au moins il avait pu mettre la main sur un vélo...

Une, deux, une, deux. Coudes au corps, le jarret alerte. La foulée encore gaillarde attaquant le parcours agrémenté de quelques poubelles en guise de haies.

Sur le trottoir les dalles dessinaient les cases d'un immense jeu de marelle. Au bout du tracé, le Ciel, en demi-lune. Courir. Une, deux, une deux.

À tout instant, les gringos pouvaient crier : « Un, deux, trois... Soleil !»

Heureusement, ils ne conduisaient pas trop vite, l'habitude américaine, cinquante-cinq miles sur route, trente-cinq en ville, mais quand même. Au rythme de ses longues jambes en baguette de tambour, Gabriel entendait son cœur battre la diane. L'excès de tequila grippait les articulations, ses poumons pompaient en sauve-qui-peut.

On finirait bien par croiser un taxi en maraude, et là, comme Tintin : «Suivez cette voiture chauffeur. Viiite !»

Le Poulpe manquait d'entraînement, regrettable erreur vu les merdiers où il avait l'habitude de se fourrer. La culture physique, ça peut servir. La preuve. À vue de nez, la douleur qui commençait à lui scier le ventre serait encore supportable cinq ou six minutes, pas plus. Après c'était l'implosion. Le cœur en marmelade, les globules en rut, la rate comme un cerf-volant qui part en vrille.

Ces saletés de bottes n'arrangeaient rien. Pas du tout étudiées pour ce genre de réjouissance ! La prochaine fois, il chausserait des trucs ad hoc bourrés de détails technico-orthopédiques de pointe : jogging Mid-foot Concept, système torsion avec tige nylon comprimé. Juré. Les temps sont au sport. Les hommes de tête pensent à leurs jambes. Le Ciel au bout du circuit. Le bout

du rouleau à portée d'infarctus. À portée de guiboles le bout du tunnel.

Il était à bout. Tabou, le marathon, pour les non-initiés. Les dieux du stade n'ont pas l'habitude de plaisanter, alors. À mort l'infidèle ! Pourtant, devant, l'espoir ! Un feu rouge venait d'arrêter le Suburban.

Mais, tout à coup, la chute con. L'imprévisible ga-din. Dalle vicieuse, ornière, peau de banane ? Non. Une godasse. Une botte, mexicaine et bien cirée, pointue, talon biseauté, placée comme ça, en travers du chemin. Et vlan ! Les narines qui sniffent la poussière. Sa tête heurta la bordure du trottoir. Là-bas, le 4X4 ne fit ni une ni deux et passa au vert. Gabriel voyait rouge.

Le trop-plein de tequila lui remonta dare-dare dans l'œsophage, comme siphonné par une ventouse puissante, et d'un seul jet, bien dru, fila entre ses lèvres.

Des battements partout, dans son crâne, sa cage thoracique, jusqu'au bout des doigts, et là-dessus une chanson, hugolienne et à contretemps : «Le nez dans le ruisseau c'est la faute à Pedro... » Pas le temps de finir.

Mais que fait donc la police ?

Pourriez-vous reconnaître votre agresseur ?

Affirmatif.

Il assistait au combat de coqs, trogne



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