Là où j'irai By Sly by Gayle Foreman

Auteur:Gayle Foreman [Foreman, Gayle]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Littérature sentimentale, Jeunesse
Publié: 2012-02-08T21:51:23.163000+00:00

Douze

J’ai un bout de plomb à l’endroit du cœur

Trop dangereux à retirer, a dit le docteur

Mieux vaut le laisser où il est

Miracle le corps autour s’est reconstitué

Reste à franchir les portiques de sécurité

« Balle », Dommage collatéral, plage 12

Mia ne me révèle pas notre prochaine destination. Comme elle m’emmène visiter son New York secret, explique-t-elle, elle doit garder le mystère. Elle entreprend alors de me conduire hors de la station de bus Port Authority et de m’entraîner dans un labyrinthe de tunnels du métro.

Et je la suis. Même si je n’aime pas les secrets, même si j’estime que nous en avons déjà suffisamment entre nous, même si le métro concentre l’essentiel de mes craintes. Un endroit clos avec plein de monde d’où l’on ne peut s’échapper. J’en fais part à Mia, mais elle me ressort ce que j’ai dit un peu plus tôt au bowling à propos du contexte.

« Qui va s’attendre à rencontrer Adam Wilde dans le métro à trois heures du matin ? Et sans sa bande ? D’ailleurs, à cette heure-ci, il ne doit pas y avoir foule, ajoute-t-elle en souriant. Et dans mon New York perso, je voyage en métro. »

Pourtant, quand nous atteignons la station Times Square, elle est bondée. Je commence à paniquer et ça ne fait que s’aggraver lorsque nous débouchons sur le quai noir de monde. Je me raidis et recule. Mia me jette un coup d’œil. « C’est une mauvaise idée », dis-je.

Le bruit d’une rame qui arrive couvre le son de ma voix.

« Il n’y a pas beaucoup de métros la nuit, hurle Mia pour se faire entendre malgré le vacarme. Tous ces gens attendent depuis longtemps, mais une fois à l’intérieur, tout ira bien, ne t’inquiète pas. »

Elle se trompe. La rame est bourrée de passagers. Le genre qui n’a pas bu que de l’eau.

Je sens les regards braqués sur moi.

Je sais qu’il ne me reste plus de comprimés. À défaut, j’ai besoin d’une cigarette. Maintenant. Je sors mon paquet.

« Il est interdit de fumer dans le métro, me chuchote Mia.

— Je m’en fiche. »

Si l’on m’arrête, au moins je serai en sécurité avec la police.

Ma réponse l’exaspère.

« Si le but est d’éviter d’attirer l’attention sur toi, c’est le meilleur moyen, effectivement ! » explose-t-elle.

Elle m’entraîne dans un coin et poursuit sur un ton rassurant :

« Ça va aller. Je te promets que si le wagon ne se vide pas à la 34e Rue, on descend. »

Je m’attends presque à ce qu’elle me caresse la nuque comme elle le faisait lorsqu’elle me sentait nerveux.

À la station 34e Rue, beaucoup de passagers descendent et je commence à respirer. Il en descend encore à la 14e, mais, à Canal Street, un groupe de jeunes bobos monte. Je me mets à l’autre bout, le dos tourné.

Rares sont ceux qui comprennent à quel point je redoute les foules dans un petit espace confiné. Moi-même je ne l’aurais pas compris il y a trois ans. Mais c’était avant que, dans une petite boutique de Minneapolis où j’achetais tranquillement des disques, un type me reconnaisse et hurle mon nom.

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