La Mort de Peter Pan by Claire Varin
Auteur:Claire Varin [Varin, Claire]
La langue: fra
Format: epub
ISBN: 9782764421185
Éditeur: Québec Amérique
Publié: 2012-12-12T00:00:00+00:00
Nous avons été ce que vous êtes
Vous deviendrez ce que nous sommes
Ãpitaphe collective à lâentrée du cimetière
des Salles-du-Gardon, France
Ce livre est un premier novembre, ou un 31 octobre à la mexicaine pour célébrer la mémoire des accidentés. Une manière de récupérer lâénergie perdue de lâamour passionné, le tien. Si tu nâétais pas si loin maintenant, tu entendrais Gabriel me blâmer de quelque manque dâattention ou dâintérêt à son égard, et mâinciter à modifier des tendances naturelles non conformes aux horaires de la majorité. Au contraire de toi. Tes exhortations pour que je demeure telle que jâétais (Tu es correcte comme ça, ne change pas) compensaient tes reproches à lâendroit de lâaimée pas assez aimante à ton goût.
Je mâadresse à toi et pourtant je ne te sens pas, me mouvant pour lâheure dans la portion la plus éloignée dâune des boucles de la spirale dâécriture. Dire que parfois tu es si près alors que jâatteins le point fixe de la courbe, autour duquel je tourne, la taille fine du sablier par où les grains sâécoulent et moi avec eux dans le fond du vase.
Quand je songe à lâénergie dépensée pour raconter à mes proches ton histoire. Tant de fois te réduire à quelques mots, condensant ta vie en trois ou quatre lignes. Il sâagit essentiellement de creuser le chemin que tu mâas indiqué avant dâaller te cacher de lâautre côté : mouler ton personnage. Bien sûr, je nâen fais encore quâà ma tête, puisque ceci nâest pas une fiction, mais un élan vers la vérité. Je montre plus que le bout de mon nez dans ton histoire en devenir, intimement convaincue de progresser dans la vie organique, à lâécart des recettes romanesques.
Je suis la fascinée de la mort, ravie par la vie. Je ne veux pas raconter une histoire pour divertir, mais pour approfondir mon propre mystère. Qui est aussi le tien. « Celui qui meurt est celui qui reste » ; dâaccord avec lâauteur anonyme de cet aphorisme. On dit que les morts ne reviennent pas, mais ils reviennent. Toi et moi convenons de lâexactitude de cette assertion notée à mon réveil. En effet, « vous » me visitez en empruntant peut-être ce « pont » dans ma maison jadis sacrée, ce «point dâancrage » qui vous permet de descendre jusquâici pour me conter votre vie et surtout votre départ précipité ou non, le passage obligé tout en sinuosités ou, avec un peu de chance, simple ligne droite.
La spirale du vivant déclenche la répétition de mon propos, mais câest pour mieux avancer, mon enfant, dans ton histoire et dans la mienne, câest pour mieux te dévorer, petit chaperon noir, pour mieux déployer notre destinée, consacrer notre mariage littéraire. Mieux vaut seule que mal accompagnée, sauf par un mort. Ai-je peur du Vide ? Moins quâhier, plus que demain. Moins que la majorité silencieuse effrayée par le silence des gouffres, plus que les illuminés dont la lumière ne rejoint pas fatalement la personnalité.
Jâessaie de modérer mes ardeurs, car une personne pressée
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