la lune était noire by Connelly Michael

Auteur:Connelly, Michael [Connelly, Michael]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Policier
Éditeur: Seuil
Publié: 2001-01-05T21:00:00+00:00

24

Karch s’immobilisa devant le miroir de répétitions et ajusta sa cravate. Une Hollyvogue avec spirales Art déco qui avait appartenu à son père. Il avait décidé de la porter avec sa veste Hollywood en gabardine et le pantalon à plis qu’il avait choisi en ville chez Valentino.

Son beeper sonna, il le prit sur la commode. Il reconnut le numéro de Vincent Grimaldi, l’effaça, accrocha l’appareil à sa ceinture et finit d’ajuster sa cravate. Il n’avait pas l’intention de rappeler Grimaldi. En fait, il tenait à l’informer personnellement des progrès de son enquête.

Lorsqu’il en eut fini avec sa cravate, il revint chercher ses armes dans la commode. Il enfila le Sig dans son étui et boucla la lanière de sécurité par-dessus. Puis il prit son petit. 25, un Beretta qui tenait dans la paume de sa main. Il se retourna vers la glace et se tint les mains le long du corps, le .25 caché dans la main droite. Il fit encore quelques gestes et mouvements divers, en vérifiant chaque fois qu’on ne voyait pas son arme. La main droite de David, pensa-t-il, la main droite de David.

Puis il répéta la fin. En déplaçant ses mains apparemment vides comme s’il était en pleine conversation, il en sortit brusquement son arme pointée sur lui. Cette série de gestes une fois répétée comme il fallait, il remit le petit pistolet dans la pochette en soie de magicien qu’il avait demandé à un tailleur de lui coudre sur l’arrière de son pantalon, dans la ceinture – une pochette par pantalon. Enfin il tendit les mains vers le miroir et les rapprocha de son visage comme s’il allait prier. Il tira sa révérence et recula de quelques pas – fin du spectacle.

En se rendant au garage, il fit un arrêt à la cuisine et sortit un bocal à conserves d’un des placards. Il en ôta le couvercle et y laissa tomber les deux douilles de balles qu’il avait tirées dans le désert. Puis il leva le bocal en l’air et le regarda. Il était presque à moitié plein de douilles. Il le secoua et écouta les douilles tinter à l’intérieur. Puis il le remit dans le placard et sortit un paquet de céréales Honeycomb. Il mourait de faim. Il n’avait pas mangé de toute la journée et les efforts physiques qu’il avait déployés dans le désert lui avaient pompé toute son énergie. Il commença à manger les céréales à même la boîte, en faisant attention à ne pas mettre de miettes sur ses vêtements.

Il passa dans le garage qu’il avait illégalement transformé en bureau et s’assit à sa table de travail. Il n’avait pas besoin d’un bureau dans un bâtiment commercial comme la plupart des détectives privés. Les trois quarts de son travail – du côté légal – lui arrivaient par téléphone. Il s’était spécialisé dans la recherche des personnes disparues. Moyennant le versement de cinq cents dollars mensuels, deux inspecteurs de la police métropolitaine de Las Vegas chargés de ces recherches l’aiguillaient sur les affaires à suivre.

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