Buveurs de vent by Franck Bouysse
Auteur:Franck Bouysse [Bouysse, Franck]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Littérature
Éditeur: Éditions Albin Michel
Publié: 2020-05-11T00:00:00+00:00
Matthieu sâétait toujours satisfait de son sort. Tout au long des journées de travail, il ne pensait quâà retrouver la rivière et le silence que les hommes lui dérobaient. Les seuls dont il supportait la voix étaient ses frères, sa sÅur et son grand-père. Il nâavait pas besoin de beaucoup pour vivre, ne courait pas après un bonheur manufacturé, nâayant jamais expérimenté ce mot à lâintérieur dâune communauté humaine, pas même sa famille. Il ne recherchait rien qui ne fût pas en dehors des hommes laborieux quâil côtoyait chaque jour aux carrières, avec leurs aspirations dérisoires, nées de jalousies stériles et de désirs racornis, pour la plupart. Matthieu ne jalousait personne. Il enviait les oiseaux capables de monter à une hauteur considérable, simplement pour voir le monde autrement. Survoler lâau-delà de sa maison, des carrières, de la centrale, du barrage et de la ville, toutes ces constructions que Matthieu avait de longue date reléguées au rang de maléfices.
Personne ne se méfiait de lui. Depuis la mort de Renoir et Salles, les langues se déliaient un peu. Cela durerait le temps que dâautres espions à la solde de Joyce viennent prendre leur place. Ensuite, on se tairait de nouveau. Matthieu ne se mêlait jamais aux conversations. Les écoutait parfois. Il put ainsi constater quâen débarrassant la terre de la présence néfaste des deux hommes, il avait contribué à fertiliser des consciences, à susciter des doutes. Certains parlaient de signes, ne sâaventurant pas plus loin. Sâils avaient su que Matthieu avait rendu la justice au nom de tous, ils lâauraient probablement regardé autrement, mais ils ne le voyaient toujours pas.
Matthieu ne regrettait rien de ce quâil avait fait, seulement dâavoir menti à son frère. Il pensait souvent au moment où il avait visé la caisse dâexplosifs et pressé la détente, devenant la balle elle-même, lâextension de sa volonté. Il lui avait fallu des nuits de chaos et des réveils en sueur pour enfin sâavouer quâil avait même aimé lâinstant. Juge et bourreau dans le même fragment de seconde. Il y pensait encore, y penserait longtemps. Nâéprouvait pas de culpabilité, se souciait encore moins de qui le jugerait, de qui viendrait la sentence que promettait sa mère pour tout acte commis, selon sa conception simpliste du bien et du mal. Il nâimaginait pas que des hommes puissent le juger, et il ne vénérait pas le même dieu que sa mère. Il avait claqué la porte dâun paradis. Il en préférait un autre, peuplé dâarbres et dâanimaux et de terre et de rochers et dâeau. Il gardait tout cela pour lui, derrière son regard noir.
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