Au sud de nulle part by Charles Bukowski
Auteur:Charles Bukowski [Bukowski, Charles]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Roman
Publié: 2012-01-15T22:07:07+00:00
LâEXPÃDITIONNAIRE AU NEZ ROUGE
Quand je rencontrai Randall Harris pour la première fois, il avait quarante-deux ans et vivait avec une femme aux cheveux gris, une certaine Margie Thompson. à quarante-cinq ans, Margie nâétait pas vraiment reluisante. à lâépoque rédacteur dâune petite revue, Mad Fly, jâétais allé voir Randall pour essayer de lui soutirer quelques textes.
Randall était célèbre en tant quâisolationniste, pochard, homme grossier et amer, mais ses poèmes étaient saignants, saignants et honnêtes, simples et sauvages. à lâépoque, son écriture était totalement originale. Il travaillait comme expéditionnaire dans un dépôt de pièces automobiles.
Jâétais assis en face de Randall et de Margie. Il était sept heures quinze du soir, Harris était déjà soûl à la bière. Il posa une bouteille devant moi. Je connaissais Margie Thompson de nom. Câétait une vieille routière du communisme, une altruiste, une bienfaitrice. On se demandait ce quâelle faisait avec Randall, qui se foutait de tout et le reconnaissait volontiers. « Jâaime photographier de la merde, me dit-il, câest ça, mon art. »
Randall avait commencé à écrire à trente-huit ans. à quarante-deux ans, après trois petits livres vendus au porte à porte (La mort est un chien plus sale que ma patrie, Ma mère a baisé un ange, et Les Chevaux pisseux de la folie), il jouissait de ce quâon pouvait appeler une notoriété confidentielle. Pourtant, il ne gagnait pas un sou avec ses bouquins, et il disait : « Je ne suis quâun expéditionnaire affligé de profondes crises de désespoir. » Il vivait avec Margie dans un vieil appartement de plain-pied de Hollywood, et il était bizarre, vraiment bizarre. « Je nâaime tout bonnement pas les gens, disait-il. Tu sais, Will Rogers a déclaré un jour : "Je nâai jamais rencontré un homme que je nâai pas aimé." Eh bien moi, je nâai jamais rencontré un homme que jâai aimé. »
Malgré tout, Randall avait de lâhumour, il savait rire de la souffrance et de lui-même. On ne pouvait sâempêcher de lâaimer. Il était laid, avec une grosse tête et un visage difforme â seul le nez semblait avoir échappé au massacre. « Jâai pas assez de cartilage dans le nez, câest comme du caoutchouc », expliquait-il. Son nez était long et très rouge.
Jâavais entendu toutes sortes dâhistoires à propos de Randall. Il adorait casser les vitres des fenêtres, fracasser des bouteilles contre les murs. Il devenait insupportable quand il avait bu. Il traversait aussi des périodes où il ne répondait ni à la porte ni au téléphone. Il nâavait pas la télé, seulement une petite radio, et il nâécoutait que de la musique classique, surtout des symphonies â bizarre pour un type aussi violent.
De temps à autre, Randall dévissait le dessous de son téléphone et enveloppait la sonnette avec du papier hygiénique pour quâon ne lâentende pas. Le téléphone restait dans cet état pendant des mois. On se demandait pourquoi il avait le téléphone. Sa culture était maigre, mais il avait manifestement lu la plupart des bons auteurs.
« Alors, enculé, me dit-il, je parie que tu te demandes ce que je fous avec elle ? »
Du doigt, il montra Margie.
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