A.Christie Le meurtre de Roger Ackroyd by A.Christie

Auteur:A.Christie [A.Christie]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Policier
ISBN: 9782253006961
Éditeur: Le Livre de poche
Publié: 2011-01-07T11:02:21.132000+00:00

13 - LE TUYAU DE PLUME

Ce soir-là, comme il m’en avait prié, j’allai voir Poirot chez lui après le dîner. Caroline me regarda partir avec un manque d’enthousiasme évident. Je crois qu’elle aurait bien voulu m’accompagner.

Poirot m’accueillit en hôte attentionné. Sur une petite table, il avait disposé une bouteille de whisky irlandais – que je déteste –, un syphon d’eau gazeuse et un verre. Quant à lui, il était en train de préparer du chocolat. Une de ses boissons préférées, comme je devais le découvrir plus tard.

Il prit poliment des nouvelles de ma sœur, « une femme si intéressante ».

— Je crains que vous ne lui ayez un peu tourné la tête, dimanche. Au fait, pourquoi cette visite ?

Il rit, et ses yeux pétillèrent.

— J’aime avoir recours aux experts, dit-il d’un ton sibyllin.

Je dus me contenter de cette explication.

— Vous avez dû recueillir tous les potins du village, les vrais comme les faux.

— Ainsi qu’une foule d’informations précieuses, ajouta-t-il tranquillement.

— À savoir ?...

Il se contenta de me répondre par une autre question :

— Pourquoi ne pas m’avoir dit la vérité ? Dans un endroit comme celui-ci, aucun des faits et gestes de Ralph Paton ne pouvait passer inaperçu. Si votre sœur n’avait pas traversé le bois justement ce jour-là, c’eût été quelqu’un d’autre.

— Possible, grommelai-je. Mais pourquoi cet intérêt pour mes malades ?

À nouveau, le regard de Poirot pétilla :

— Pour un seul, docteur. Un seul.

— Le dernier ? hasardai-je.

Je n’obtins qu’une réponse évasive :

— Je trouve miss Russell très intéressante à étudier.

— Partagez-vous l’opinion de ma sœur et de Mrs Ackroyd, qui lui trouvent quelque chose de louche ?

— De... de louche, dites-vous ? Je ne vois pas très bien...

Je fis de mon mieux pour expliciter l’adjectif.

— Alors, c’est ce qu’elles en disent ?

— Ma sœur ne vous l’a donc pas laissé entendre ?

— C’est possible.

— Rien ne justifie cette opinion, d’ailleurs.

— Ah, les femmes ! s’exclama Poirot en français. Elles sont fantastiques. Elles inventent, au hasard, et comme par miracle elles ont raison. Non, pas vraiment par miracle. Elles observent, sans même en avoir conscience, une infinité de détails. Leur subconscient les rapproche, en tire des conclusions qu’elles appellent intuition. Moi, je connais ces choses, voyez-vous. Je suis génial en psychologie.

Il bomba le torse d’un air si ridicule que j’eus bien du mal à ne pas éclater de rire. Puis il lampa une gorgée de chocolat et s’essuya délicatement la moustache.

— Mais que pensez-vous réellement de tout cela ? m’écriai-je. J’aimerais vraiment le savoir.

Poirot reposa sa tasse.

— Vraiment, vous êtes sûr ?

— Tout à fait.

— Vous avez vu ce que j’ai vu : nos opinions devraient concorder.

— J’ai l’impression que vous vous moquez de moi, dis-je avec raideur. Je n’ai aucune expérience en la matière.

— Vous êtes comme les enfants, observa Poirot avec un sourire indulgent. Ils veulent toujours savoir comment le moteur fonctionne. Vous cherchez à voir cette affaire non pas comme le verrait un médecin de famille, mais avec un regard de détective. Eux n’ont personne à ménager, aucun lien personnel avec qui que ce soit, et à leurs yeux tout le monde est suspect.

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