130d by Inconnu(e)

130d by Inconnu(e)

Auteur:Inconnu(e) [Inconnu(e)]
La langue: fra
Format: epub
Publié: 2013-08-07T16:00:00+00:00


Situé à l’angle de la carrera 4a et de la calle 2a, dans le quartier huppé de Bocagrande, le El Spaghettito était un restaurant calme, dont les deux terrasses en L au rez-de-chaussée abritaient une bonne centaine de clients de la petite averse tiède, qui venait de tomber. Des lampions multicolores accrochés au plafond diffusaient un éclairage de fête, et les salsas diffusées par les enceintes fixées aux poteaux de soutien ajoutaient à l’ambiance exotique. Les pizzas étaient bonnes, et la bière locale tout à fait acceptable. Arrivé une demi-heure plus tôt, Mack Bolan avait été accueilli avec ravissement par une patronne obèse, et largement quinquagénaire, mais pétrie de joie de vivre. Il était venu une première fois à la mi-journée, et elle devait déjà le voir prendre pension. Car Jimenez n’avait pas honoré sa première proposition, et il était bien obligé de revenir. Mais plus encore ce soir, avant de s’installer, il avait soigneusement étudié les alentours, gravant chaque détail dans sa mémoire, scrutant discrètement chaque visage et passant au crible les comportements des clients. Son message avait pu être récupéré par l’ennemi, et un nouveau piège n’était pas à exclure. À la pizzaïola heureuse d’exister, il avait décliné son pseudo de Tomcats, précisant qu’il attendait le coup de fil d’un ami.

Mais il était maintenant presque 21 heures, sa pizza quattro stagioni inachevée refroidissait dans l’assiette, son reste de bière avait tiédi, et pas de nouvelles d’Alberto Jimenez. Soudain, alors qu’il allait allumer une cigarette pour s’accorder les dix dernières minutes d’attente, son regard aux aguets en intercepta un autre. Noir, dur. Cela ne dura qu’une demi-seconde mais, instinctivement, la main droite de l’Exécuteur avait saisi la crosse du .357 confisqué au « plombier », et caché dans son dos, sous le blouson, tandis que la gauche plongeait dans le sac de voyage, posé sur la chaise voisine, à la recherche de la crosse d’un des trois P.M. Un micro-Uzi, chargé à bloc. En cas d’attaque massive, le Snake serait loin de suffire. Mais au-delà de la rambarde de terrasse, le type au regard dur avait tourné la tête et, mains dans les poches, continuait son chemin. Fausse alerte, songea Bolan. Pourtant, tout dans la démarche et dans le regard de l’inconnu incitait à la méfiance. D’ailleurs, arrivé à l’angle de la rue, le type avait fait demi-tour, et revenait vers l’endroit où se trouvait Bolan. Toujours en alerte, celui-ci l’observait en coin, prêt à tout.

— Señor ! Psitt, por favor, señor !

Incrédule, l’Exécuteur avait vu l’inconnu sauter sur le rebord de la terrasse, s’accrochant de l’extérieur à la rambarde et l’appelant discrètement.

— Señor ! répéta-t-il. La pizza, por favor !

D’une main crasseuse, il désignait les restes dans l’assiette de Bolan, et dans son regard pourtant resté dur, il y avait toutes les supplications du monde. Dans la lumière de la terrasse, l’Exécuteur voyait maintenant beaucoup mieux les hardes qui le couvraient, ainsi que la crasse maculant sa face maigre, et il comprit. Carthagène avait aussi ses SDF. Il



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