[Soeur Blandine 1] Implacables vendanges by Philippe Bouin

Auteur:Philippe Bouin [Bouin, Philippe]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Roman Policier
ISBN: 9782878585537
Éditeur: Vivianne Hamy
Publié: 2012-08-06T22:00:00+00:00

VIN TRISTE

Quand elle était toute petite, sa mère bêtifiait comme des millions de mamans, sans considération pour un standing verbal qu’elle défendait bec et ongles vernis dans leur appartement bourgeois du quartier d’Ainay :

– A coincé ses didis, mon bébé, maman va soigner sa Boubouille.

Elle maniait ainsi un ineffable vocabulaire à doubles syllabes, à commencer par le traditionnel caca-pipi-popo, suivi de près du très pratique doudou-dodo-poupouce, le bienaimé des parents fatigués, désireux d’avoir enfin un peu de calme, sinon panpan-cucul. Sa chambre débordait de dadas-toutous-meumeuhs en peluche ; à table, au miam-miam, elle buvait du lolo, trempait du pain-pain dans des cocos, éructait des totos, et là, trente ans après, dans sa Titine :

– À bobo au ven-ventre, la sœu-sœur, a trop mangé de bê-bêtes, a trop fait miam-miam glouglou.

Son estomac est devenu le siège d’un combat de titans, grenouilles contre andouillettes, arbitré par saint Marcellin, à la neutralité douteuse. Des fourneaux de Mathilde sont sorties mille bonnes choses qu’elle n’a plus l’habitude d’avaler, habituée à la nourriture simple du couvent. Une chance qu’elle soit infirmière, sa trousse ne manque pas de médicaments. Tout en maintenant le cap, elle plonge la main droite dans son fourre-tout, en extrait une bouteille de Maalox, dévisse le bouchon, la porte à ses lèvres :

– Une cuiller pour maman grenouille… Une cuiller pour papa andouille… Et une dernière pour ma bidouille…

Ce toast vient à point, son court voyage prend fin. Le nom du village où réside le Dr Gromentin s’étale sur une plaque blanche : Pommiers. On serait tenté d’écrire que les maisons se ressemblent toutes avec leurs façades en pierres dorées, mais une telle description mériterait le bûcher pour son auteur de par l’inconsistance de son regard. Leur couleur n’a rien d’uniforme, elle harmonise les lacis des ruelles anciennes, elle joue avec les formes de chaque demeure que l’on devine animée d’une âme, dépositaire d’une histoire à raconter, elle donne envie de s’arrêter pour errer sur les pavés de ses hameaux, rêves au vent, comme peu d’endroits ont le pouvoir de retenir les hommes, de les pousser à poser leur sac à emmerdes. Et dire que ce petit bijou s’étale dans un écrin de vignes proche d’une autoroute où des millions de gens pressés passent, pied au plancher, sans en soupçonner la présence… Drôle d’époque, faut-y être idiot pour accepter sa tyrannie !… À table, Gontrand a émis une réflexion que la sœur a beaucoup méditée en traversant les paysages du Beaujolais :

– L’anarchie moderne, c’est aller sentir une fleur dans un champ quand d’autres la regardent sur Internet.

Curieux bonhomme, bourré de paradoxes.

Mais voilà enfin la rutilante plaque en cuivre du Dr Gromentin. Sœur Blandine s’arrête, coupe le moteur de la Titine, n’oublie pas de lui claquer une bise sur le tableau de bord, descend en se frottant le ventre. Les quelques mètres qu’elle parcourt jusque chez lui l’aident à remettre un peu d’ordre dans ses entrailles. Elle sort son sourire angélique, sonne à la porte…

– Oui, c’est pourquoi ?

La taille ceinturée d’un

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