Le pianiste by Wladyslaw Szpilman
Auteur:Wladyslaw Szpilman [Szpilman, Wladyslaw]
La langue: fra
Format: epub, mobi
Tags: Histoire
ISBN: 9782266117067
Éditeur: Pocket
Publié: 1998-01-01T23:00:00+00:00
11
« Francs-tireurs, debout ! »
J’avais un nouveau logis, le énième depuis le temps où nous vivions rue Sliska, avant la guerre. Cette fois, on nous a assigné des chambres collectives, ou plutôt des cellules équipées du strict minimum. Je partageais la mienne avec trois membres de la famille Prozanski et avec Mme A., une dame silencieuse qui malgré la promiscuité forcée restait enfermée en elle-même. La toute première nuit passée là, sur mon lit de planches, j’ai fait un rêve qui m’a plongé dans un extrême découragement tant il semblait venir confirmer mes pressentiments quant au sort de ma famille. Henryk m’est apparu, s’est penché au-dessus de moi et m’a dit : « Nous sommes morts, voilà. »
Nous avons été réveillés à six heures du matin par des allées et venues dans le couloir, des voix fortes, des bruits insistants : les ouvriers qui travaillaient à la rénovation du palais du commandement SS à Varsovie, allées Ujazdowskie, partaient au travail. Ils étaient des « privilégiés » en ce qu’ils avaient droit à une roborative soupe à la viande avant de se mettre en route, de quoi soutenir leur organisme plusieurs heures durant. Nous sommes sortis peu après eux, le ventre pratiquement creux après avoir avalé un bol de brouet aqueux. Il faut dire que ses modestes vertus nutritionnelles étaient à la mesure de l’humilité de notre tâche, puisque nous étions affectés au nettoyage de la cour du Conseil juif…
Le lendemain, j’ai été assigné avec Prozanski et le fils adolescent de ce dernier au bâtiment qui abritait les magasins du Conseil juif et les logements de ses hauts fonctionnaires. Il était deux heures de l’après-midi quand le coup de sifflet habituel aux Allemands, accompagné des non moins habituels hurlements, a convoqué tout le monde dans la cour. Malgré tout ce que nous avions déjà enduré des nazis, nous nous sommes transformés en statues de sel. Deux jours plus tôt seulement nous avions reçu les numéros qui nous assuraient de rester parmi les vivants, et c’était sans doute le cas de tous ceux qui se trouvaient dans ce bâtiment ; une nouvelle sélection n’avait donc aucun sens. Mais alors pourquoi nous appeler en bas ? Nous sommes descendus en hâte et… oui, ils voulaient à nouveau nous trier. La macabre mise en scène s’est encore une fois déroulée sous mes yeux : les SS aboyant sur leurs victimes désespérées, séparant les familles, bousculant les uns vers la gauche, les autres vers la droite, tout en distribuant horions et insultes. Et à nouveau notre groupe a été épargné, à quelques exceptions près, dont le fils de Prozanski, un garçon charmant que j’avais tout de suite pris en affection dans le court laps de temps où nous avions été amenés à cohabiter. Je n’essaierai pas de décrire l’affliction de ses parents. À cette époque, dans le ghetto, des milliers de mères et de pères ont eu à passer par un tel chagrin.
Ce jour-là, un aspect particulièrement significatif de la sélection est apparu au grand
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