La dernière licorne (Tout ce qui est sur terre doit périr) by Michel Bussi (Tobby Rolland)

Auteur:Michel Bussi (Tobby Rolland) [Bussi, Michel]
La langue: fra
Format: epub
Tags: BIB Thriller
ISBN: 2258144876
Google: odjHDgAAQBAJ
Goodreads: 35216712
Éditeur: Éd. Presses De La Cité
Publié: 2017-05-23T22:00:00+00:00

56

Cloître de la cathédrale de Monreale, Palerme, Sicile

Morad activa le haut-parleur de son téléphone.

Il éclata d’un rire d’enfant blagueur en pensant qu’à défaut de voir, Cortés, à l’autre bout du monde, allait assister en direct à la réussite totale de sa mission. S’associer avec ces mafieux siciliens avait été une idée de génie. Ils connaissaient les lieux dans leurs moindres recoins. Il faut toujours faire travailler les artisans locaux.

Les dix-sept tueurs n’attendaient que son signal pour tirer. Arsène et Cécile fermèrent les yeux. Pas Zak. Le père Paolo Angelo marmonnait des prières.

Morad leva bien haut son téléphone.

Une sorte de grésillement l’agaça. Une interférence, quelque chose dans le ciel qui brouillait la réception.

On ne pouvait pas faire confiance à la technique.

Tant pis…

— Feu !

La première balle traversa le front de Gino Maletra, les trois suivantes, presque simultanées, explosèrent comme des pastèques trop mûres le crâne de trois autres mercenaires. Les tireurs étaient postés sur les toits du cloître.

Zak, Arsène et Cécile se jetèrent à terre. Le père Paolo Angelo fit de même avec un temps de retard, le regard tourné vers le ciel comme s’il remerciait les anges exterminateurs.

Les autres tueurs se réfugièrent instinctivement derrière la double rangée de colonnes byzantines. Les rafales de mitrailleuses ricochèrent contre les cylindres de pierre. Les motifs décoratifs médiévaux sautaient en une pluie colorée de minuscules formes géométriques.

Quatre autres mercenaires tombèrent, fauchés dans leur course. Ludo Rutelli s’immobilisa lorsqu’il entendit derrière lui le râle de son frère Mateo. Il se retourna. La balle le toucha un peu en dessous de la tempe. Les autres miliciens tentèrent de s’abriter sous le toit où les tireurs étaient embusqués.

Soudain, les feuilles du palmier au centre de la cour frissonnèrent au souffle d’une invisible tornade. L’hélicoptère surgit de derrière le dôme. Il descendit rapidement vers le jardin. Le cloître fermé n’était plus qu’un piège dans lequel les mercenaires couraient sans aucun espoir de fuite. Les deux tireurs d’élite postés dans l’hélicoptère abattaient un par un les hommes restants. Hors d’atteinte dans le ciel. Leurs fusils de précision possédaient une plus longue portée que les revolvers et fusils d’assaut des mafieux.

Les survivants se cognaient aux murs, rats hystériques enfermés dans une caisse. La foudre tombait du ciel, impitoyable, choisissant avec précision sa cible.

Le mercenaire moustachu tambourina à la porte de bronze qui menait à la cathédrale, bafouillant une bouillie de mots français et italiens. Quatre balles le clouèrent sur place, bras en croix.

Morad se dissimula une ou deux secondes derrière une colonne rouge et or, puis tira au hasard une salve vers le ciel, sprintant vers l’angle opposé, en direction de la fontaine, le seul dérisoire abri, tenant toujours son téléphone dans la main gauche.

« Morad ! hurlait une voix à l’autre bout du monde. Que se passe-t-il, Morad ? »

Morad plongea sous la vasque de la fontaine. Allongé, il vida mécaniquement son chargeur, visant à l’aveugle les snipers. Il se redressa enfin dans un ultime élan. Les yeux embués de larmes. Il n’était plus qu’un gamin puni.

Pour toujours.

Trois balles se plantèrent dans son cœur avec une précision chirurgicale.

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